LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.] El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005 | Daniel Espín López
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domingo, junio 05, 2005
EL SER Y EL SILENCIO
"Es verdad. Siempre he amado el desierto. Puede uno sentarse sobre un médano de arena. No se ve nada. No se oye nada. Y sin embargo, algo resplandece en el silencio..." Antoine de Saint-Exupéry, El principito.
Se apaga la epilepsia de los televisores
con sus mímicas
sin sentido, sus personajes
en píxeles deformes de farsa y ruido, el carnaval
de las pinturas negras o la gloria
de los tontos en el Limbo de la Vanidad, las Gorgonas
en la tertulia inútil, el tenebrario en la parada
de los monstruos, la inextinguible risa de las hienas
después de la cena de las cenizas, ¿saben ellos
que no son más que el eructo de un fauno
al otro lado del espejo? Las ridículas máscaras
de Solana se desvanecen
de a poco
en un silencio, que te devuelve
al recinto sagrado, a la verdad del templo
frente a un mar de ser y espuma contra las rocas
en el tiempo. Un invisible tictac. Desde el acantilado incluso
esperas que asome el velaje blanco
de su trirreme, del niño que regresa. El niño
que eras en la última fila, que no poseía apenas
un manantial en las manos, que no atiende en clase
la lección de ciencias naturales, sin embargo
naturalmente sueña en las ventanas
la línea de la montaña
o un esotérico cementerio de elefantes
que conocen su destino.
En la noche ni resuena el pitido
de un electrocardiograma plano, los astros respiran
por el tórax del cosmos que te envuelve.
Cuánto silencio podrás sostener como Atlas
sobre tus hombros, cuánto silencio en el claroscuro
define el perfil de los héroes cansados que se deslizan
por la maleza seca igual que pasan
las páginas de los libros. Es inevitable, el silencio del mago
es tu paisaje y aquel garabato en escueta pincelada
de blancos y azules te pertenece,
como un parpadeo
de luz inesperada, como un beso robado
que aún guardas en una cajita
de plata con mechones cortados de silenciosas brisas...
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOWxg1Yp0dTrYigFUtQFwe3maxOKuIJp7S3M_ZjRETuCo3pIoRTr65kmjLIuX6sqYMIayIpoddxn7X_jeiU4pgUtDhHqYB-k-LqPZozKKI1wFUC99DtorlG_Ko3zxSaGQhLrQ1/s800-Ic42/cuerda.jpg "La conciencia del poeta. La cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")