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Versos Cotidianos. Diario poético de un caminante | Daniel Espín López

"Así es mi vida,
piedra,
como tú; como tú,
piedra pequeña..."
León Felipe, Versos y oraciones de caminante.

"La vida se filtra en la poesía por grietas difíciles de precisar, y la poesía habla de manera directa o indirecta de la vida, de toda la vida a la vez, de todo lo que somos, de todo lo que hemos sido."
Luis García Montero, Mañana no será lo que Dios quiera.

"...escribiendo en las posadas lo que había discurrido por el camino."
Saavedra Fajardo, Empresas políticas.

"La soledad siguiendo, / rendido a mi fortuna, / me voy por los caminos que se ofrecen, / por ellos esparciendo / mis quejas de una en una / al viento, que las lleva do perecen..."
Garcilaso de la Vega, Canción segunda.

"Los confines del alma no podremos encontrarlos caminando, aunque recorramos todos los caminos: así es de profunda su expresión."
Heráclito.

"Los poetas carecen de pudor con respecto a sus vivencias: las explotan."
F. Nietzsche, Más allá del bien y del mal.

"Tengo necesidad de escribir cosas que, en parte, se me escapan, pero que son la prueba precisamente de lo que en mí es más fuerte que yo mismo."
Albert Camus, Carnets.

"Pasos de un peregrino son errante
cuantos me dictó versos dulce Musa
en soledad confusa,
perdidos unos, otros inspirados."
Luis de Góngora, Soledades.

"Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino."
Vicente Aleixandre, Sombra del paraíso.

"Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse."
Gabriel Celaya, Cantos íberos.

"No me queréis, lo sé, y que os molesta /
cuanto escribo. ¿Os molesta? Os ofende. /
¿Culpa mía tal vez o es de vosotros? "
Luis Cernuda, Desolación de la Quimera.

"La verdad es el objetivo profundo de la poesía."
Joan Margarit, Se pierde la señal.

"Los versos fluyen sin cesar, y yo los espanto como siempre hasta que oigo vibrar uno que vale." Anna Ajmátova, Réquiem y otros escritos.

"Me da sueño leer mis poesías / Y sin embargo fueron escritas con sangre." Nicanor Parra, Poemas y antipoemas.


El poeta en Inari, Finlandia norte.


LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]

La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.]

El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.]

Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días...

Invierno, 2005 | Daniel Espín López


Tao y el Poeta ]




jueves, octubre 22, 2020

TELEGRAMA A LAS ESTRELLAS Y FULGOR BOREAL

Tao dentro de la trinchera de nieve

"Donde una estrella fue
sólo hay negrura y vacío,
un hoyo negro." Ernesto Cardenal,
             Versos del pluriverso.

"Verde de moho es la casa del olvido." Paul Celan,
             La arena de las urnas.

"Pasa o tempo sin deterse,
río infindo de silencio,
río infindo, noite e día,
río infindo, branco e negro." Celso Emilio Ferreiro,
             Longa noite de pedra.

Tao y fulgor boreal

donde los tambores congelaron a golpes los quejidos
de los ahora yertos relojes

donde crece de a poco la yerba temblorosa
y a pesar de todo, todo lo caído ya río
abajo

donde la arena vertida desgarra las córneas
porque no olvidan el llanto
ni el aullido que trae
la montaña,

donde la arena de mano del olvido cae cae
sobre la sangre que aún late y habita como latido
en la cajita de plata con los otros
lívidos abandonos

ese fulgor diminuto como flor de tiempo
contra la intemperie y el frío

                                                                            ese cálido refugio donde encogerse
                                                                            como una semilla dentro
                                                                            de la tierra

                                                                                              cuando tanto aflige la tormenta
                                                                                              en esta isla sin tesoro...


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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 07:35horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


Tao y el Poeta ]




viernes, octubre 02, 2020

TRES HAIKUS ACERCA DE LO QUE VIENE Y SE VA

Tao y nieve y nimbos grisáceos y mar de nubes y al fondo la cumbre de Peñalara.
"El tiempo pasa y yo sigo viviendo, con los dolores y las ausencias de siempre pero sigo viviendo." Mario Benedetti, Vivir adrede.

Árbol con lágrimas heladas en invierno.

I.
igual que vino
vienen y van viajeros
nieves y adioses

II.
vela el invierno
detrás de la hojarasca
los nimbos trotan

III.
cruje una lágrima
urge al árbol que añora
la rama rota




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Tao y el Poeta ]




viernes, septiembre 25, 2020

VENDRÁ EL INVIERNO Y SIN EMBARGO

Tao en Siete Picos con Montón de Trigo al fondo: los días felices
"Corta la vida o larga,
todo lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria." Ida Vitale,
                      Procura de lo imposible.


Vendrá el invierno y sin embargo
han de brotar del laurel salvaje las pequeñas
                                                                         flores
                                                                                        blancas

caerán como antes de esta nostalgia como antaño
caerán sobre tu hocico sobre tu lomo de oro y tierra como copos
de nieve que sacros resplandecen
en el recuerdo atesorado
en lejanos sueños
                                   donde creo que
                                                                  hay vida mientras tanto…

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Tao y el Poeta ]




miércoles, septiembre 23, 2020

EL BLUES DEL REINO ABSOLUTO DEL TIEMPO

Tao con 21 meses
“La muerte se siente tan segura en este juego
que nos da la vida de ventaja.” Eduardo Mazo, Prohibido morir.

"La vida es una forma del tiempo. La carpa y la brema
son coágulos suyos. Asimismo las cosas más espectaculares.
Incluidas las olas, incluido
lo duro de la tierra. Y la muerte incluida." Joseph Brodsky,
                           Parte de la oración y otros poemas.


no da tregua el tiempo mientras llueve discurre
ya inadvertidamente por la materia como jirón de piel

y el mucílago que segrega se adhiere a la médula del ser como
la fiel muerte a la vida que humea

hasta que la vencida hoguera funde a negro
hacia la certidumbre de las raíces de la madre tierra

las hormigas devoran los minutos, y los minutos
el amor que resta y las horas, flores y velas que apaga

el viento, la sombra del tiempo que no suelta
la carnaza…


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Tao y el Poeta ]




jueves, septiembre 17, 2020

LA LETANÍA DE LOS PORQUÉS

“La depresión es aburrida, creo
y haría mejor en hacer
un poco de sopa e iluminar la cueva.” Anne Sexton,
                      La furia de las tormentas de lluvia.

“Cuando ya no haya nada
Sino palabras que borra el cierzo” Leopoldo María Panero,
                      Sombra.

“¡qué vacío tan inmenso,
tan inmenso! en derredor…” Amado Nervo,
                      Los jardines interiores.


¿Por Qué?

por qué aquel cadáver de la rosa en aquel entonces exultante
esconde la luz y apaga cuerpo y alma
en la pudridera donde llora
moho y lágrimas secas bajo el frío mármol
                      del jarrón

por qué aquel girasol vomita el fulgor de áureos pétalos
y agacha el cáliz seco y desgarrado y caído
cuando los astros luminares que tanto amaba expiraron a solas
                      en el largo viaje a ninguna parte

                      por qué aquellos cálices medio vacíos están llenos
                      de cenizas sin brazos, ni palabras amables en el corazón
                      del no muerto donde vive el ígneo gusano
                      de la desesperación

                      por qué aquel eterno retorno de nuevo acaba en las manos
                      y como déjà vu metódico requema por cada senda, por cada semilla
                      de dolor y sí, también de alegría aun árida y de fortuita belleza
                      de vez en cuando, en fin, por qué aquel cansancio
                      en la ciénaga secular

                      por qué acaece que el ser y el no ser lo sean al mismo tiempo al filo
                      de la cuchilla cuando tiembla el puente bajo los pies por encima
                      del eco estridente y voraz del silencio maldito
                      que serpea
                                            sin caudal
                                                                  debajo de la sequía
                                            dentro de los párpados en las cuencas desnudas
                                            donde sedimentan las esquirlas del ahogado gemido
                      del amado perro que no encuentra el camino
                      de regreso a casa a este lado
                      del ruido y la nada…

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Tao y el Poeta ]




viernes, agosto 28, 2020

LA PERSISTENCIA DE LA ESPERANZA

Inari, Laponia finlandesa. La cabaña del poeta
“Esa tristeza pájaro carnívoro;... [...]
Pájaro que picotea pedacitos de sangre,…” Vicente Aleixandre,
La destrucción o el amor, Tristeza o pájaro.

Entre chien et loup (entre perro y lobo) es como llaman los franceses a esa luz indecisa del atardecer que se produce cuando el sol ya se ha ocultado pero la noche no se ha adueñado todavía de la tierra; esa luz difusa y gris que se parece a lo que en el cine llaman noche americana.” Julio Llamazares, Entre perro y lobo.

"y tiembla la esperanza como una flor" Leopoldo María Panero, Orfebre.


mientras escribo esta carta
sin destino

a la distancia de los lares que no imaginas, lejos
como nunca, contemplo
los barcos pasar y también perderse en un acaso tristísimo vaivén
vocalizando un adiós coral de visillos y luz
cenicienta y baldía

a esa última hora de la tarde noche
cuando entre perro y lobo
emborrona de sombría extrañeza el paisaje
de la vida y pienso, pienso

en ti, en vosotros y espero sin
esperanza
                                sí

como aquellos muy hábiles pescadores en la orilla
del Inarijärvi porque tal vez un día de éstos quién sabe
saltará el salmón de las frías aguas
y se dejará ver sin más,
ni razón…

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 10:28horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


Tao y el Poeta ]




LOS PATIOS INTERIORES

"Todo lo que ha ocurrido
por fuera es ya ceniza, pero dentro aún es fuego."
            Benjamín Prado, Iceberg.


Tao y nubes y nieve y al fondo el Montón de Trigo
Por los patios
suena el agua,
sueña el niño,
canta el mirlo,
llora el perro
en silencio.

Llama el vivo temblor del río.

Por los patios
ríen las hojas,
anda el gato,
duele el alma,
late el monte
a lo lejos.

Y a ratos el horizonte se llena
de dulcísima frambuesa...

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lunes, agosto 10, 2020

SIN TI EN LA CASA DE ASTERIÓN

Tao y el poeta

"El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre. —¡Lo creerás, Ariadna! —dijo Teseo—. El Minotauro apenas se defendió." Jorge Luis Borges, El Aleph, La casa de Asterión.

"Es de eso de lo que hablan, con lentitud, las olas.
Se oye pasar un tren por el puente de hierro
que cruza por encima de las casas.
Es un grito de amor desesperado.
Una triste ternura que se va." Joan Margarit,
No estaba lejos, no era difícil.

            Para Tao.


SIN TI en el rumiaje en la Soledad
en el laberinto que no habita ni siquiera Nadie
en la casa de Asterión bajo la cáscara
del Olvido con que me nombran

SIN TI Nadie sabe de Nadie en verdad y la Nada
creo que es la última cena

SIN TI la Melancolía de a gotas resbala
por las rocas de la gruta como fugaces estrellas
que alumbran los íntimos umbrales

SIN TI la casa de la Decepción
cuando contemplo el rostro de los otros sin máscara
y el de este necio aflictivo contrahecho
Mundo que huele a lodo
fétido y brutal

SIN TU MIRADA limpia y verdadera
que pueda contemplar ese mundanal espectáculo
por mis ojos

con la más pura de las inocencias...

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Tao y el Poeta ]




martes, julio 28, 2020

LAS AUSENCIAS


"Y aunque tú no has de verlas.
Para hablar con tu ausencia
Estas líneas escribo,
Únicamente por estar contigo." Luis Cernuda,
Con las horas contadas, Poemas para un cuerpo, III.

"mala puta la muerte y su caballo encabritado su fétido atavío" José Manuel Caballero Bonald, Entreguerras o De la naturaleza de las cosas.

            Para Tao y las otras Ausencias amadas que no olvido.


NADA, ni luz y el vacío relámpago
y el baúl devorado por la noche [que sentencian] infinita
y apenas astillas de luciérnagas efímeras. Luego sorda oscuridad
y el laúd contra el rompiente y los desperdicios
de la pobre materia que somos, pavesas y racimos
de notas breves, de adioses eternos que a horcajadas se los lleva
la masacre del tiempo en la batalla.

Aún albergo, sin embargo, el consuelo [inútil, quizá] de la memoria
cuando entona los versos en las soledades: los que contemplaron
mis latidos aquellos días hoy ya cenizas bajo las raíces
de los árboles, o en la reverberación de las hojas y el zorzal
como signos [que conmueven], o en la honda, honda herida
de la tierra, lágrimas
y el muy
                        frío
                                         mineral.

NADA resta, salvo el espejismo del viento que toca la campanilla
de la puerta en carne viva las tardes encalladas
cuando [inútilmente, quizá] sin NADA
que esperar sin lírica en deshaciéndome larga, largamente
os recuerdo, amadas sombras...

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 10:01horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


Tao y el Poeta ]




sábado, febrero 01, 2020

LA MUERTE DEL ÚLTIMO AMIGO

"Todavía un instante, mientras todo se pierde,
la memoria que guarda la belleza de un rostro,
esos ojos lejanos que derraman
su claridad aquí, tan dulce y leve,
este amor obstinado
para cuando el olvido..." Ángel González,
101+19=120 poemas, Sol ya ausente.

"Quoth the Raven, 'Nevermore.'" Edgar Allan Poe, El cuervo.

               In memóriam: a nuestro amigo, a nuestro hijo Tao que fue tan verdadero y bondadoso. Inauguro también un blog dedicado a su memoria: Leer Para Ser Libre.


de aquel valle deviene el aullido sí hoy aúlla el silencio
por las estancias que tú habitabas donde tú eras la certidumbre
de que eso era la vida. Con tu figura sobre la roca sí hoy aúlla
el silencio, el silencio que devasta estas horas, que retumba
en el hueco de la memoria última. El silencio
que es la hoja caída tal vez tu nítida ausencia que dibuja
algunas estelas en el aire como el último sendero
que recorras
hasta el nunca jamás de aquel cuervo

delante de mis ojos que hoy sin cielo han quebrado
en la fragilidad del todo...



TAO: SUS HUELLAS EN LA NIEVE. Te echamos de menos. Tu memoria pervivirá en nosotros; en verdad, tú has dejado una indeleble huella en el mundo, en la vida de todos...

[Si quieres también puedes descargar el vídeo cortitometraje de homenaje y memoria: "Lejos, lejos del mundanal ruido."]

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:00horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


Tao y el Poeta ]




domingo, abril 03, 2011

DESVANECERSE

"Roy: Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.
[ Roy muere. La paloma sale volando hacia el cielo. Aparece Gaff ]
Deckard (voice-over): No sé por qué me salvó la vida. Quizás en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca. No sólo su vida: la vida de todos. Mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: de dónde vengo, adónde voy, cuánto tiempo me queda... Todo lo que yo podía hacer era sentarme allí y verle morir." El memorable pasaje del guión del film Blade Runner que dirigió Ridley Scott.


De oeste a este la montaña es
llovizna leve. Lírica imposible de ser expresión: y dentro, dentro
de mis cansados ojos como un azucarillo de albor
se desvanece...

Se desvanece como también
se desvanecen mis pasos, mis huellas. Agua es
mi cuerpo; mi sangre, líquida piedra. El tiempo,
un abrazo sin retorno que añoro
algunas veces.

Se desvanece también mi boca luego
mientras recito este mismo verso
como si fuera el último
que recitara

y del que no quedará nada de nada
salvo que por suerte

se desvanezca también en vuestros ojos ahora
como una gota de vida y resistencia si tú, lector, leyeras
o contemplaras este poema delicuescente como un arroyo. Verdaderamente
te agradezco que me hagas compañía
durante estos pocos segundos
que pierdes con este

poeta...



En una de tantas ocasiones que andaba por la montaña como suelo (especialmente por la Sierra de Guadarrama) nos encontramos este zorro y yo y por fortuna pude grabarlo en video, luego con el montaje este encuentro azaroso lo embellecí un poco más. Este video que, particularmente amo por la experiencia que supuso para mí haberla vivido, podría de alguna manera representar el sentido de este poema. Este zorro se me aparece no sé si ¿del vientre de la niebla o lo parieron los árboles y la montaña?, en todo caso, tal como aparece, desaparece... Se desvanece como tantas otras buenas y bellas cosas de nuestra vida que cuando se desvanecen nos dejan un poco más de soledad y cierta sensación de desamparo y abandono que tal vez podamos o no rellenar con otras cosas. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 08:40horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


Tao y el Poeta ]




jueves, marzo 31, 2011

POEMA SIN PALABRAS



Este poema está dedicado a TAO,
este perro labrador que ES:
sendero, compañía y
humanidad...
*◊*

"El Tao que puede ser expresado no es el verdadero Tao."
Lao-tze, Tao Te King.

Es posible
un poema sin palabras?

Decir
sin pronunciar: no hay huellas
en la nieve. Sólo refulge el pedernal a ráfagas
en tus labios, pero callas. Sólo acaso
estas lágrimas invisibles como puntos suspensivos
en el exhausto exhausto
vacío...

¿Cuánto más se puede decir sin decir nada
en absoluto? Estos versos
por supuesto no existen, luego callarán
para siempre...


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Tao y el Poeta ]




lunes, marzo 28, 2011

UN HASTA PRONTO A LA PEÑA BLANCA, UNA Y TRINA

El poeta en la Peña Blanca, Peñalba de Santiago.


El poeta en la cima de la Peña Blanca, vertical, caliza y guardiana almena peñascosa de Peñalba de Santiago, la que también alberga a sus pétreas enaguas de lino blanco la cueva ermita de San Genadio, ermitaño clave y revolucionario que fue en lugar y paisaje de eremitas y monjes: el Valle del Silencio en la comarca del Bierzo [al noroeste de España].



Blanquísima por la luz
mordida cuando despiertas,
o dulcedumbre con manos de albura
que sanan de viva piedra: virgen,
troyana y madre.

En tu alma cumbre
cicatrizo al fin los párpados cálices, y abandono
un deseo hasta el otoño que devenga
si viniere. Así que otra vez me hables
asimismo desnuda y con este poeta echado
sobre tus latidos amables
[que de adentro

arrancan de raíz del centro
de la tierra.]

Cuánto amor, evohé, se reúne alrededor
de un corazón de tan esponjosa materia, y cuánto se me crea
a la vez que de nuevo vislumbro tu cuerpo bañándose
en claridades [no previstas en mi pagana biblia
de cabecera] guardando el secreto del silencio
en sus tebaicos brazos después de caída
generosamente la lluvia

[como un milagro en los cansados pies
de los desiertos de este poeta...]



Dale al play si quieres contemplar las tierras, las montañas, el valle que ha inspirado este poema y además escuchar el recitado del poeta [más o menos afortunado] al final de este video: que realicé para que así contemplándolo entendieran unos amigos mi pasión por estas alturas y sus silencios. Puedes también visitar mi sitio en youtube para visionar éste y otros videos también de mi cosecha: http://www.youtube.com/DannyELest.

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sábado, marzo 26, 2011

EL BLUES DEL OLVIDO

"Ahora, únicamente era Siddharta, el que se había despertado: nada más. Respiró profundamente y, por un momento, al sentir frío, se estremeció. Nadie estaba tan solo como él." H. Hesse, Siddharta.

"--Tu problema, muchacho, es que aún crees, si eres un buen chico, serás recompensado." Elia Kazan, Los asesinos.


te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más

cerca

de aquéllos que tanto aprecias o cuando lejos te halles sabes que
te olvidarán o cuando ceses y no llames
como solías a sus

puertas

te olvidarán así que no podrás eludir y aun denodadamente
la tristeza la canción eterna

de la decepción
lo sabes

te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más

y su inescrutable hermético y sordo silencio
te haga desaparecer completamente
de sus vidas

[lo sabes no comprender será tu maldición así lo predijo
el oráculo la maldición del porqué
opaco y confuso]

te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más

te olvidarán inapelablemente incluso
hasta borrar tu nefasto nombre del corazón
de las piedras



El poeta en Islandia, la isla de la Tristeza...
Puedes también visitar mi sitio en youtube para visionar éste y otros videos también de mi cosecha: DannyELest 

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miércoles, marzo 16, 2011

VENRAY BLUES

Dedicated to Carola from Venray, Holland [Nederland, Netherlands, Países Bajos].

"...de una cosa estoy convencido: que la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable." Stig Dagerman, del cuento breve escrito por este sueco libertario de casi, casi el mismo título que la cita.

"Es increíble las pocas ganas que tiene uno de fingir en ciertos momentos." Michelangelo Antonioni, La notte. [Del guión del mismo filme. Diálogo entre el moribundo y su mejor amigo.]


De ser colonizados algunos pechos por esos malditos peces
de arpones y acículas y rotos cristales y astillas
como redes de arrastre, escribirían

con sus corvos dientes a tientas en las paredes
del corazón, pero más allá de las depresiones en los cráteres
de los ojos, en conjuntos vacíos y en áridas bellezas
que en pie aún resisten. Pero más adentro como pétalos
desprendidos fuera del acuario adonde van cayendo de rodillas
como lágrimas hasta el fin de estos espasmos
y relieves casi sarmientos de sanguina
en el rostro revelado,

escribirían por ejemplo cuánto
hambre se les amontona, cuánto aman y no hay qué amar, cuánto
les desprecian [y tanto, ¿por qué?], cuánto manchan los falsos y quema
el frío en la desgana, cuánto desgarran la piel [en verdad,
no tan dura] las fauces de la soledad que les despedazan
los días infames, cuánto duele durante años
dentro de la bota una piedrecita, o cuánto más escandalosamente
agonizarían acaso en el suelo a pinceladas gruesas
de tiempo y asfixia o de malísima suerte,

pero, es verdad, a veces, los hermosos vencidos,
como campanas que repican rellenas de licor y sentido, sin qué decir
doblan como latidos aprisa, aprisa en el oído
del conmovido poeta

cuando la sangre despierta de noche en el beso
a la durmiente que camina entre los vivos
y los muertos

cuando la soledad de unos se restriega
contra la soledad de otros: tan cerca y solamente
respirando

cuando la caricia de mirarse es hasta un tanto tristísima en el aire,
pero es también la insaciable necesidad
de consuelo

cuando los versos que escribo acuden como el testimonio
de aquellas horas, pero ciertas en la palpitación,
luego mansa como lo es la lluvia de Venray aquellos días
despeñándose del cóncavo laberinto por la úlcera parloteante
de los tejadillos, por la pringosa neuropatía
de los tiovivos sin lucecitas en el destejer y demarrarse
o al derecho o al revés confusamente y escurriéndose el hilo nudoso
de sus vástagos espectrales en círculos
vidriosos

cuando la verdad es aún evanescente, pese a ser memoria
sin querer en estas manos, o peregrina aún por un sendero de pólvora
de hormigas por la discontinua línea del corazón
hasta el límite de las apariencias
y las palabras

como un manantial de signos para nada que nunca nadie descifraría
en el olvido, porque sólo aquellas hormigas saben
de la clave y de los fragmentos que abandonan
de repente en el naufragio

...en estas manos, todos los restos

como una isla que espera siempre un poco
de todo, un poco de nada, pero siempre
desierta sin viernes,
sin vosotros...



El poeta con unos amigos visita el museo Bonnefanten de Maastricht, Países Bajos [Netherlands]. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 08:00horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


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domingo, marzo 13, 2011

EL TAMBOR DE HOJALATA

El poeta hace 20 años. Autorretrato en Azul.


"Y a un mundo que no tiene pies ni cabeza, de merced se le da [nombre de] el descabezado." Baltasar Gracián, El criticón.


No conviene, poeta, que despiertes, reúne
los trozos huérfanos
de ti mismo, de los otros, del mundo
conocido esparcidos en el espacio
de la bestia triunfante
y anda con esta corona de carnaval a cuestas
hasta la meta disponible. No mires atrás. Abandona
en la cuneta las paradojas indelebles
y los desconciertos, uno a uno
recopila los rostros desdibujados de todos en la galería secreta
[y llora si pudieras encontrar el manantial
en el Jardín Terreno] o recuérdalos cálidamente
siempre tal cual desaparecieron en la última escena
del teatrillo de sombras chinas
tras el telón y, aunque te nombren el desertor y el extranjero
y te nieguen el pan y la sal en el destierro
y cierren sus puertas, prefiero ser [el viento en los sauces]
el proscrito invisible con una determinación sin brújula
a refugiarte lejos, tan y tan lejos como alcance,
de la especie incongruente...



Buscando el Norte (1ª parte). El poeta de viaje por Escandinavia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.


Buscando el Norte (2ª parte). El poeta de viaje por Escandinavia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.

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Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 08:31horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.


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lunes, febrero 21, 2011

EN AQUELLOS TIEMPOS DE LAS ALMENDRAS AMARGAS

A Nuria


Destronaste a la herrumbre, al fin, de aquellos almendros:
vacíos los días, en Mantua, el silencio y la muerte.

Destronaste al invierno frío en la sed y el éxodo
más seco. Cuando la soledad era mi casa...

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miércoles, febrero 16, 2011

LA JAULA KANTIANA

"Nada se sabe, todo se imagina."
Federico Fellini.


No podrías guardar la Luz
en una jaula, la Realidad es altamente volátil y rehuye
un límite de honestas proposiciones
y entropía. Unos informan que es ilusoria, otros demoran
el esbozo final. Se la define (sin manidas esencias y estúpidos
que parlotean de absolutos) una hoja en blanco, por tanto escribe
lo que te apetezca, pero no tengas miedo, escríbelo al vuelo
en el aire, sobre todo, asegura que las montañas lo traen,
sea lo que fuere, fresco y limpio
sin polvorientos paradigmas ni dogmas herpes, así que no te fíes
de hipnóticos púlsares y luciérnagas de colores con pieles
de cordero. No seas carne
de cañón

de sectas y religiones, de políticos y políticas. Escribe
como quieras. Lee más y mejor. Piensa: Escribe tu vida mientras

Caminas...



El poeta en Reykjavík... Dale al play si quieres verlo o visítame en
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martes, agosto 31, 2010

LECCION DE GEOGRAFIA

"Lejos del mar nunca podrás ser libre."
JM Caballero Bonald, Diario
de Argónida.

Lejos andan los fragmentos del corazón
(explotó como una granada inesperadamente,
o por desidia), y se esparcen
de una parte a otra de una ciudad cualquiera,
sobrevuelan el vacío.

Como esos patos salvajes que hace años
no vuelven, no recuerdan
el rastro de vuelta, olvidaron la geografía básica
y mi corazón por las mordeduras
es el país incompleto. Anhelas reunir,
como el doctor Frankenstein, los miembros,
los despojos del rompecabezas,
e infundir de nuevo la vida
a ese monstruo necesario.



El poeta en Helsinki, Finlandia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.

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lunes, marzo 22, 2010

EN LA MEMORIA DE LAS MONTAÑAS

César


"No sé si mis palabras
son de paz y consuelo
o de desolación."
José Corredor-Matheos, El don de la ignorancia.

A mi amigo el montañero César Abalos que se lo llevó con 36 años un alud de nieve en los Pirineos de Huesca.

Se lo llevó el último suspiro tan helado
del invierno al borde

de los primeros brotes de una primavera que se anuncia
sin ti...

Se lo llevó tumbando el árbol aún tan pleno
en la nieve. Por qué al borde
del sendero
me lo detienes cuando había por ascender tantos sueños. Por qué
la luz de la montaña es un silencio
ahora inmenso
que atesora codiciosamente tu alma
en un cofrecillo de cuánticas nubes que viajan siempre
hasta desvanecerse del todo
en el viento solar.

Por qué un adiós tan pronto...

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sábado, noviembre 07, 2009

DIOS APESTA

"Un ateo no blasfema nunca, y un ateo bien educado como yo, menos todavía." Antonio López Campillo, Curso acelerado de ateísmo.

"Porque en la mucha sabiduría hay mucha molestia; y quien añade ciencia, añade dolor." Eclesiastés, 1.1.18

Es sabido que los fanáticos fundamentalistas ni viven, ni dejan vivir...

Yo creo: que dios apesta, tal vez haya ingerido
viandas podridas o cadáver del corazón de sus poderes en la tierra
o al revés... Absténganse pues por el bien democrático mientras investigan el caso
de comer religión monocorde: produce furibundas diarreas.

Consulte acaso o se prescriba para los infectados, si no fuera tarde, el don
de la tolerancia, el de la comprensión; el don del equilibrio
y una sobredosis sin misericordia
de aire fresco y libre de rancios tóxicos contra
esos fascios absolutismos que anhelan de aquellos otros
tiempos pestilentes del nacional
catolicismo.

Quien quiera oír que oiga...

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sábado, octubre 10, 2009

LA ESPERANZA, EL AZAR Y LAS MATEMÁTICAS EN LOS HUNDIMIENTOS

"Sólo confío en las cosas inciertas..."
François Villon, Balada de Villon, del concurso de Blois.

"¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste?
De los álamos vengo."
Ángel González, Otoños y otras luces.

"Ahora sabemos por qué el Pantano de la Tristeza se llama así."
Michael Ende, La historia interminable.

"I just need your star for a day."
Nick Drake, Fly.

Si hallas el vestigio en la playa, creo que no es casual o que el Azar juega
a desmontar esta comedia de cosmos en desorden y viceversa
en espasmos de risa y dolor. Si lo hallaras tira del hilo hacia ti mismo
y descifra los binarios, reorganiza el caos de esta revolución
que se avecina, el misterio que esconden, las indicaciones
todavía no visibles ni congruentes, espera
un golpe de suerte, no desesperes. Confía en la ciencia
de la criptografía y espera aún más pacientemente
de lo habitual que el mar traiga lo que no hay sin encomendarte a nada
para que las piezas encajen y no haya de más ni de menos. Comprende
que la Esperanza es un axioma indemostrable
fascinantemente complejo que se fundamenta en cálculos difíciles de contrastar,
o en irracionales acrobacias en el aire. Sin embargo, sé indulgente
con sus tantas incoherencias, pero no, nunca la rechaces,
aunque sea claroscura o ridícula expresamente. No sea
que puedas necesitarla como es costumbre en los otoños que sobrevienen
como si fueran inviernos, en los habituales hundimientos: en las noches más oscuras
cuando naufraga la armada invencible en un desierto
sin párpados y no quedan
ni lágrimas, ni cuerpo siquiera para escribir
un verso más...

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jueves, octubre 08, 2009

CARTA PARA MARTA

"Cuando contemplo el cielo
de innumerables luces adornado,
y miro hacia el suelo
de noche rodeado,
en sueño y en olvido sepultado
el amor y la pena
despiertan en mi pecho un ansia ardiente..."
Fray Luis de León, Noche serena.

Dedicado a Marta. Mi comprensión y mi amor...

Estimadísima Marta:

Ahí fuera estás, pero no, no sola: sin rumbo o rumbo al combate
contra ti misma, mas dibujas [el mundo lo sabe]
en tus manos limpias, sin duda, un camino de certezas difíciles. Creo que hay:
[disculpa, Marta, que me atreva en aconsejarte] surcan demasiadas líneas
para el atribulado quiromante en abigarrados bosques, o tal vez sea
que sobran números, símbolos en la ecuación más compleja
que manejas. Pero no es necesario,

no, no has de cambiarla, bella es tal cual, simplifica
desde sus raíces cuadradas, tan sólo, el mismo algoritmo: el que tú serías
como quieras. Sin embargo, prueba otro camino de tantos que existen, vuelve
sobre tus pasos y recuerda los días felices: dos pasos atrás, uno adelante. Apunta
esa brújula del corazón que sólo a ti te pertenece como un tenso arco
y apunta certeramente y marcha en pos y resuelve este galimatías granado
que es la vida, despejando las nubes más grises, las incógnitas que puedan
resistirse. No es fácil: si abres las manos mira como aparece escrita [tan vital
como tú misma] la clave [en sol]. Has de confiar...

Has de confiar en el amor...

Te suplico, Marta, que no lo dudes. Incluso
cuando menos lo parezca te suplico
que hagas las cuentas: el futuro espera, también
los que te aman a este lado de la esperanza. Has de confiar...

Has de confiar en el perdón...

Te suplico me disculpes, Marta, que me atreva
en aconsejarte. Adjunto este abrazo con el torpe mimbre
de unos versos. El amor te guíe de ahora en adelante y sean tus pasos
una flecha en la invicta diana, y sean de reconciliación
y de alegría: sean...

Postdata: Me disculpes, Marta, estos humildes consejos
en verso que llamarán a tu puerta en representación sincera
de mi amistad y comprensión. No te ofendas...

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viernes, octubre 02, 2009

LOS TRES CERDITOS Y EL LOBITO BUENO

"Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos."
José Agustín Goytisolo, Claridad.

"Probaré con un amigo pagano -pensé-, puesto que la amabilidad cristiana se ha demostrado sólo hueca cortesía."
Herman Melville, Moby Dick.

Dedicado a los sin patria, a los sin familia, a los sin techo, a los sin suerte y que están al otro lado de la frontera de la buena sociedad, a los sin posesiones ni pijatostes para ostentar: a los vagabundos y a los don nadie de este mundo, a los que sufren por culpa de tantos que hay sin alma y sin vergüenza, sin escrúpulos y sin compasión.

Dedicado también [por supuesto, de puro sarcasmo y tristeza] a los infames mezquinos que he conocido en mi vida...

Llamas a la puerta y Nadie
responde salvo el Desdén, la Excusa, la Desgana:
Los Tres Cerditos. ¿Quién llama?

––Espero, ayuno y pienso: Soy el Lobito
Bueno.

Llamas a la puerta y esperas
que alguien responda

o no

y tal respuesta parezca
o al menos sirva para resolver el problema
que sospecho es casi matemático: la confirmación de que existe
el cero a la izquierda, que es el desprecio educado
a la cristiana manera, oh, qué benditos
los Santos Hipócritas...

Llamas o esperas y Nadie
responde: usted vuelva mañana. Sin embargo esperas,

esperas una respuesta que nunca,
nunca llega ni creo que
pueda, pues, el tiempo levanta polvaredas tan infranqueables
que es triste pensarlo, que abisman vorazmente todo,
todo lo que amaste, oh, qué lástima...

Que se pierdan en los incomprensibles colapsos aquellas estrellas
que un día iluminaban tu cielo sin dios
en los días tumefactos

ahora, apenas, iluminado: un cielo adornado de jirones
de luz perdidos en los barrios marginales
del universo, de este caos sin
aquel consuelo...

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lunes, septiembre 14, 2009

A THOR IN MEMORIAM, EL PERRO QUE AMABA LA VIDA CON ÍNTIMA Y ANIMAL FIEREZA...

Thor, el perro que amaba la vida con íntima y animal fiereza.


"Un día he de morir... Pero antes quiero
decir por qué he vivido y para qué."
Victoriano Crémer, Poesía total (1944-1966)

A Thor.

En un hueco albergas como el sueño de una sombra,
como un telúrico signo dentro de todos los pechos amados
que callan; en un hueco que es
un silencio sin dimensiones como la luna que contemplo
esta noche y que parece un lejano ladrido
y que mueve las hojas de aquellos árboles cuando acuerdan
no olvidarte en sonora homilía: ¿no es acaso tu ausencia una parte aún
de su respiración armónica y vegetal?

El poeta cree, sin embargo, que estás de alguna manera
en este patio, en este valle: que es un hueco, un hueco que es
un silencio fieramente agazapado aún en la alfombra del salón
al acecho del amor que aún esperas
para latir, para mañana ir de nuevo a la caza
de un poco más de amor, por supuesto, después
de la siesta...

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SUMARIO [102 poemas]

* telegrama a las estrellas y fulgor boreal

* tres haikus acerca de lo que viene y se va

* vendrá el invierno y sin embargo

* el blues del reino absoluto del tiempo

* la letanía de los porqués

* la persistencia de la esperanza

* los patios interiores

* sin ti en la casa de Asterión

* las ausencias

* la muerte del último amigo

* desvanecerse

i. un hasta pronto a la peña Blanca, una y trina

ii. si naces

iii. el tambor de hojalata

iv. la hora del lobo

v. el amor sólo es amor

vi. lo innecesario

vii. glosa, anotación y cabreo inútil. O las miserias del capitalismo

viii. preguntitas y cabriolas retóricas bajo un sol de invierno ascendiendo por mi amadísima sierra de guadarrama

ix. el camino en invierno

x. cuánto asco me dais

xi. errata

xii. la muerte de un amigo

xiii. catecismo del poeta, pregunta n.1

xiv. el poemantra de la falsedad observable en cifras

xv. kilómetro 0

xvi. al buen lector, que me ha encontrado por "googlelism" o azarosamente

xvii. l'atalante

xviii. todo en uno

xix. los amigos

xx. la geometría del corazón

xxi. haiku del callejón sin salida

xxii. la batalla de las termópilas

xxiii. desdémona, patria poesía

xxiv. tiempo de guerra, tiempo de paz

xxv. my melancholy baby

xxvi. ícaro se equivoca, se equivocaba

xxvii. maría magdalena cura tus heridas

xxviii. lección de religión 

xxix. el camaleón invisible

xxx. réquiem. digamos que hablo de etiopía, o de tantos otros en áfrica, asia, américa latina...

xxxi. por favor, habla bajito.

xxxii. los caminos que aún no has escrito

xxxiii. breviario del camino

xxxiv. el poeta por el laberinto de los conductos del aire a la salida

xxxv. el ser y el silencio

xxxvi. happy days

xxxvii. te admiro, mujer

xxxviii. los pájaros

xxxix. soleá para un poeta

xl. lección de historia natural

xli. poética

xlii. beatrice, il miocuore

xliii. la jaula kantiana

xliv. la poesía de los teléfonos de la selva

xlv. no es fácil matar un sueño. aporía

xlvi. a veces creo que he olvidado llorar

xlvii. lección de filosofía

xlviii. lección de lingüística

xlix. lección de geografía

l. bodegón con tres cosas que olvidaste

li. luces y sombras

lii. yo tenía un sueño, no sé dónde lo he puesto

liii. el soñador insomne

liv. cardiognosis a un hijo de puta

lv. encontrarse con las jaras, resucita

lvi. me acuerdo, hoy, que hace tiempo fuimos amigos

lvii. cuando callas, eres presencia

lviii. de la sombra que proyectan las palabras

lvix. la soledad de sísifo

lx. los signos puros

lxi. a veces, no me queda más que silencio, ni la consolación de la palabra...

lxii. en aquellos tiempos de las almendras amargas

lxiii. nacer

lxiv. el tedio del chamán

lxv. el paraíso perdido

lxvi. luz de ítaca

lxvii. el patriarca del otoño

lxviii. malos tiempos

lxix. homenaje a e. l. kichner, a la pintura expresionista

lxx. mare tranquillitatis

lxxi. eppure, si muove

lxxii. de cine negro

lxxiii. venray blues

lxxiv. melancolía bajo el solsticio de invierno

lxxv. la cena de los idiotas

lxxvi. volver a casa

lxxvii. suzanne

lxxviii. isabella. somniloquios délficos

lxxix. christina me sonreía

lxxx. por mis amigos

lxxxi. don quijote, el borracho

lxxxii. corrupción

lxxxiii. a thor in memoriam, el perro que amaba la vida con íntima y animal fiereza

lxxxiv. poema sin palabras

lxxxv. blues del olvido

lxxxvi. Breviario de podredumbre. Hipócritas y de derechas, qué cruz...

lxxxvii. los tres cerditos y el lobito bueno

lxxxviii. carta a marta

lxxxix. la esperanza, el azar y lss matemáticas en los hundimientos

xc. dios apesta

xci. en la memoria de las montañas
Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...