LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS [A modo de prólogo]La weblog [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio: millones de miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino. El cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego]. El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005.
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domingo, julio 05, 2009
DON QUIJOTE, EL BORRACHO
"-En lo que toca -prosiguió Sancho- a la valentía, cortesía, hazañas y asumpto de vuestra merced, hay diferentes opiniones; unos dicen: "loco, pero gracioso"; otros, "valiente, pero desgraciado"; otros, "cortés, pero impertinente"; y por aquí van discurriendo en tantas cosas, que ni a vuestra merced ni a mí nos dejan hueso sano. -Mira, Sancho -dijo don Quijote-: dondequiera que está la virtud en eminente grado, es perseguida. Pocos o ninguno de los famosos varones que pasaron dejó de ser calumniado de la malicia." Miguel de Cervantes, Don Quijote de La Mancha, 2.ª parte, Cap. II.
A Bautista, en el día de su cumpleaños.
don quijote busca el amor en una copa de ron,
y cuán verdadero, ¿o no?
Harto del desprecio y la indiferencia de aldonza, la porquera.
Harto de un mundo que ya huele a podrido, y de esa crueldad que ésos elevan a valor social.
Pero no, no halla más que un camino evidentemente sin final feliz.
Oh, don quijote, por qué has de sucumbir
a esta mierda general.... Etiquetas: poesía, quijote
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 12:29horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, febrero 14, 2009
CORRUPCION
La corrupción comienza antes de morir [o a golpes de codicia], luego conocemos
[que el proceso se acelera sin más que añadir...] Etiquetas: poesía, política, religión, versos
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 20:55horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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jueves, enero 29, 2009
LECCION DE RELIGION
"Los cristianos -y hoy singularmente los católicos- hacen denodados esfuerzos por sostener la ficción de un dios que les oye y hasta los escucha e incluso les habla y les responde; es una pantomina tan voluntariosa como indecente." Rafael Sánchez Ferlosio, God & Gun.
¿Existirían dios y sus legiones de administradores y estafas si no tuviéramos el ancestral tremor ante la nada, o esa inculcación secular de la culpa y el miedo y otras ficciones para consolidar sus poderes, sus negocios? Después de todo, ¿a quién pedirás cuentas si luego escapas por el desagüe a ninguna parte y solo? El que imagines: sé tú mismo y por fin sin qué temer advertirás Ser
Libre
de esos largamente inquisitoriales carceleros. Parásitos, gorgoritos en La Conciencia de quien descuidado les franquea La Puerta. Etiquetas: poesía, religión, versos
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 04:29horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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lunes, enero 12, 2009
LA CENA DE LOS IDIOTAS
O acerca de los prejuicios sin conocimiento o el conocimiento dado por segundos, terceros o cuartos traseros y rumores no cabales ni por casualidad aproximados. Es la muerte de la ciencia y del sentido hacia lo absurdo y sus reducciones, y hacia la grasienta maledicencia de los que cacarean como gallinas afónicas por manchar, despreciar o no sé qué daño cerebral padecen para así fabricar tales cosas o también sentenciar sin cerciorarse y para qué, ni acaso ¿preguntan lo que no saben?, o sólo es animadversión tal vez o llana estupidez (o ambas llagas supurantes) a juzgar por el estilo y estructura que manejan en su energuménico Raciocinio, porque hasta Rocinante piensa con mejores acordes y más complejos ideogramas [por fortuna, para don Quijote]. ... Después de leer este áspero manojo de versos recomiendo escuchar el Tristesse Estudio nº 3 de Chopin para destilar aún más el sedimento o el regusto que se les adhiere, y en la finida criba deducir algunas pepitas de su algo de tristeza que lleva esta sátira en general, y de su algo de nostalgia por lo perdido e irrecuperable en particular]. "Aunque ahora todos te muestren silente rencor, ya vendrán quienes te juzguen imparcialmente." Séneca, Ep. 79.
Mientras que descifro [y por Cibeles que lo pretendo con terqueza] lo que hubiere [y con tristura] debajo del vuelo del moscardón y aun debajo de los tantos dimes y diretes de los idiotas, y aun más cerca del suelo donde zascandilean las sabidillas cucarachas, donde rechinan en folclóricos patinajes y otras viles danzas con sus tantas patitas un poco retorcidas como nudos de a ocho acompañándose de aplausos jondos y risas mochas y el hiperbárico asombro de aquel abducido público;
y mientras que a fe yo asumo honestamente que la ecuación no cuadra y la igualdad que resulta no es todavía un juicio válido, y todavía incluso me parece sólo una hipótesis [o al menos, materia oscura] hasta que la x no sea difusa o la y suficiente y operativas conjuntamente, y diría casi además que se ha de sospechar de si hay un margen de error o residual distorsión en el lanzamiento. Así que para bien por sana prudencia necesariamente se ha de establecer, en su caso, un plan de correcciones póstumas y breves, pero buenas disculpas...
aquellos gentiles por encima de la redonda natura de la verdad cenan lixa lengua de escuerzo y rumian lo mismo y parlan y anuncian bárbaras afirmaciones, y pactan el ostracismo de los otros porque les caen del cielo seráficos mendrugos junto a coprolitos de laxa sabiduría ya maduros, o parlamentan con el asno académico don "Qué alto concepto de mí celebro lobo con vellón de oveja" [en fin, claro ¿qué podría aprender de los humildes? Él Que Es el Excelentísimo que no lee demasiado] para pedirle en gravitatoria audiencia oh, neutrales consejos acerca de los bogavantes en hoteles de cinco estrellas y lo torticero de quienes no gustamos del lujo por incongruente con este paciente planeta y dos tercios de sus habitantes sin puta suerte ni rala fortuna;
aquellos comensales chapotean en su menguante océano de jiliput en mesiánicos tonos, o en charcos de muy agria leche como cotorras dispépticas sin quietud. E incluso se cuelgan a la orilla del probóscide el ideario zote antes de parir miasmas y decirlas, o bien explotan sus quistes silvestres y fobias en racimos engarzados como ristras de perlas blancas sin probable mácula, y en histrionismos dicen patrióticamente mano en pecho o más alto de cara al sol
[después del ya protocolario zullón]
con mala sangre cosas que parecen buen pote y santa ciencia, a la vez que pochan [y reducen a la enésima] la eidética cebolla en aceite de ricino superior. Por supuesto, luego purgan por sus tantas patitas abajo abajo en dicharacheros arroyuelos que parecen palabras, frasecitas, párrafos en bobélicos dialectos, mas lo cierto que es sólo, como dijo el filósofo, distinta y claramente: sólo mierda y hondísimos regüeldos... Etiquetas: poesía, versos, ínclita idiocracia
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 07:10horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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domingo, diciembre 28, 2008
LA BATALLA DE LAS TERMÓPILAS
Si cumplieras los cuarenta no olvides la gesta de Leónidas en aquel sinfónico, desconcertante desfiladero de pesadilla y olíbanos de muerte. La Historia en aquel entonces [tan absurda como ahora] sólo era una gota en el océano y tal barahúnda era menos [tan ahora como antaño] que las cenizas de la misericordia del Innombrable. A Leónidas [y a su hueste] les sobrevolaba el Fracaso por encima de sus cabezas [como lo suelen esas carroñeras, además de ruines, hediondas aves]: eran negras sombras y arqueros en la otra mitad del cielo, e infinitamente, pues, les superaban sin duda en número las tropas de Jerjes, los henchidos [casi malvados] tontos y la miserable maledicencia, [oh, sí] las Ratas que echaban espumarajos por la boca en la refriega, los que perdían el culo tras la gloria y dos o tres mil dólares, o un puesto directivo para adornar el último estante, la fachada del edificio o la vaciedad del salón [oh, sí] exquisitamente decorado de escoria esnob [y en sí o para sí aparentar que no es sólo mísero sílice y polvo]. Los que adoraban la máquina de picar carne humana de la marca F. A. von Hayek y su legión y coro genuflexo de pijosliberales sociedad anónima [oh, sí, muy devotos, caritativos y cristianos santificando en el nombre del Padre el inicuo sistema]. Los putos mercachifles y corporaciones neoalgo que a punta de rifle cazan impunemente los últimos elefantes en sus safaris privados, [Humanidad, Justicia Social, Derechos Humanos, Democracia de la verosímil, que no la del teatro de títeres y lengua de trapo [tan vidriosa y doble como ahora...]
Leónidas, ni qué decir tiene, [y los suyos] comprendieron sin [apenas] esperanza esa estampa del mundo, y en sus hígados la tatuaban para no olvidarse. Así que aceptaban su destino después de lanzar al aire sus propios dados tan libres e indómitos [como ahora]. Sin embargo no, no se rinden. Entonan el canto del humilde en la parrilla ardiente. Pertrechan las doscientas trirremes y Leónidas, el santo perdedor, el rey de los trescientos mendigos, iza en lo más alto que pudo el pendón de la derrota. Oh, sí, nunca se enorgulleció más de ser el último de la fila. Avanzan y saben [sin dios, sin fe ni paraísos para crédulos o encantados por el santo huevo de la Serpiente de Roma, sin religiosas mentiras ni huecas esperanzas]. Los guerreros antes de caer guardan el alma en bien sellados cofres de cobre. Avanzan y saben que el último tramo es siempre el más arduo e interminable en los límites hacia los otros ¿cuarenta y tantos? Avanzan y saben y a contracorriente y hasta el final de la escapada es el viento limpísimo de la montaña su mejor y entrañable amigo y aliado. El resto, qué importa, ¿quién no sabe el desenlace de la Historia? ¿No es acaso predecible? El grito es la verdad. El grito es digno en su existencia desnuda frente a espejos rotos. No haré más preguntas al testigo. Visto para sentencia. Se levanta la sesión. Sin embargo la lucha sobrevive...
[Vencen los Cabrones en las pírricas como siempre tal como estipula el contrato con el mundo que se ha creado.]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 09:24horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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martes, junio 03, 2008
CHRISTINA ME SONREIA

Dedicated to Christina [from Germany] because once she smiled so truly pretty near O Cebreiro walking El Camino de Santiago under a strange sky...
"Soy un árbol que ha crecido a la sombra, y hoy extendí mis ramas para temblar por poco tiempo a la luz del día." Gibrán Jalil Gibrán, Las Alas Rotas.
ES Christina y a lo lejos: y me sonreía hacia el fondo donde acaba
la luz sutil como de abrazos presentidos la montaña colgando apenas de un segundo sin peso la inflorescencia de mayo en un cielo de oleajes amarillos la sonrisa que resplandece de este a oeste lo que ensombrece la vida
ES Christina y a lo lejos: y me sonreía hacia el fondo donde acaba el paisaje, el camino
[en un celaje de nubes cúbicas mientras cierro el libro y mi corazón de nuevo: cuando anochecían las certezas últimas que abandonaban el fragor de la batalla muda de siempre hacia un incierto, antiguo y conocido cansancio mío]
ES Christina y a lo lejos y me sonreía: infinitamente...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 13:38horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, mayo 24, 2008
ISABELLA. SOMNILOQUIOS DELFICOS
Dedicato a te, indimenticabile e cara Isabella: pellegrina che conobbi nel Camino de Santiago attraverso suoi loquaci sogni... Ringraziamenti soprattutto a te, eppure anche a Mauro, a Lele, a Roberto, a Francisco e alla sarda Giovanna [qui è una grande entusiasta per Ariosto e il suo epico Orlando Furioso, quindi semper io mi domando veramente se Giò è: ¿o Bradamante o Angelica?].
"¿Quién mis voces ha escuchado?" Pedro Calderón de la Barca, La vida es sueño.
Cuando todos duermen tal vez negociando la Paz con las Sombras, conversas con tus Sueños tú, Isabella: al menos tu voz apacible como si de la Nada surgiera recorre la estancia vacía y la siembra de palabras fértiles [como una bandada en vuelo de aves dibujando acrobacias de Signos contra el ancho Silencio], pero no recolecto más que indiscernibles Rosettas e ignotas tertulias o líricos nudos. Tú, Isabella, ¿vives qué sueños. Sueñas que vives? Ahora comprendo que así es cómo embelleces los jardines de tu Alma [que habla por ti] cuando nadie puede verte al otro lado del espejo por entre la reverberación de la bóveda y sus laberintos imposibles y entonces finges dormir secretamente o duermes tras los visillos más viva, más despierta que los otros. Lo so: Perchè la Verità nel mezzo di questi boschi fluisce dalla fontana di tuoi sogni, y los regalas como el oráculo al poeta insomne cuando todos duermen tal vez gestando una metamorfosis u otros renacimientos, y antes que el sol sea [si asoma] otro punto y aparte, otra estrofa en la cima de la deforme e incesante Girándula de la Fortuna: el iris tuerto que riela sobre las cuerdas trémulas del piano [que son de Agua] y que pisa sin piedad el macillo salomónico sobre las sílabas tónicas al azar, sin rima ni providencia, del Verso y la Vida. Qué será, será...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:55horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, mayo 17, 2008
SUZANNE

Dedicated to Suzanne, pilgrim from Chicago (Illinois, USA) to Santiago de Compostela.
"¿Para qué abandonar mi guarida celeste? Llamaba una campana." Pablo García Baena, Los Campos Elíseos.
Es la Memoria una casa de verano y donde, sin embargo, soleada Suzanne sueña bajo el Pórtico [te recuerdo]. Quién no lo sabe. Es un Ángel que porta una candela de incienso y palabras y después de cada jornada [es cierto] un poco de té y en la última escena, dormida [te recuerdo]. Dulce, dulce Durmiente. Buen Camino, mi niña. [Cuánto duelen, es cierto, los adioses que se pierden como marinas miradas en mares abiertos. Me pregunto cuándo se apearon los ángeles...]
Sospecho que es [y lo será] también aquella casa, asimismo, mi casa de invierno cuando las horas y los sueños sean tan escasos como innumerablemente quizá sea la vigilia de la Nostalgia sin horario, sin lírica
[como aquellos faros viejos e inútiles del fin del mundo en el fondo de un medio vaso]
de aquellas hojas caídas de los más amados y vivos árboles del Camino aún palpitante en el pecho de las piedras. Luego piedras como estrellas sin cielo. Luego piedras ya frías del otro lado del pretérito imperfecto...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 20:30horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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jueves, enero 10, 2008
VOLVER A CASA
"la tierra le tapó las manos la tierra se lo tragó como evitándole vergüenzas al poco amor universal [...] por el barranco donde tienen su guarida los loros pasa en forma de río que no llegaba al mar" Juan Gelman, Los poemas de Sydney West, Lamento por las aguas de Bigart Sample.
Volvería a casa si tuviera la certeza dónde ir, dónde está. Desapareció un día bajo la tierra la casa de mi padre. Comprendo
que después del sueño y de no poseer Nada a qué poco importa poseer cuando despiertas frente a cielos mentirosos
queda sólo el Camino y el viento salvaje bajo los párpados. Acepto dolorosamente. Acepto mi destino y el de los otros...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:30horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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lunes, diciembre 24, 2007
VENRAY BLUES
Dedicated to Carola from Venray, Holland [Nederland, Netherlands, Países Bajos].
"...de una cosa estoy convencido: que la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable." Stig Dagerman, del cuento breve escrito por este sueco libertario de casi, casi el mismo título que la cita.
"Es increíble las pocas ganas que tiene uno de fingir en ciertos momentos." Michelangelo Antonioni, La notte. [Del guión del mismo filme. Diálogo entre el moribundo y su mejor amigo.]
De ser colonizados algunos pechos por esos malditos peces de arpones y acículas y rotos cristales y astillas como redes de arrastre, escribirían
con sus corvos dientes a tientas en las paredes del corazón, pero más allá de las depresiones en los cráteres de los ojos, en conjuntos vacíos y en áridas bellezas que en pie aún resisten. Pero más adentro como pétalos desprendidos fuera del acuario adonde van cayendo de rodillas como lágrimas hasta el fin de estos espasmos y relieves casi sarmientos de sanguina en el rostro revelado,
escribirían por ejemplo cuánto hambre se les amontona, cuánto aman y no hay qué amar, cuánto les desprecian [y tanto, ¿por qué?], cuánto manchan los falsos y quema el frío en la desgana, cuánto desgarran la piel [en verdad, no tan dura] las fauces de la soledad que les despedazan los días infames, cuánto duele durante años dentro de la bota una piedrecita, o cuánto más escandalosamente agonizarían acaso en el suelo a pinceladas gruesas de tiempo y asfixia o de malísima suerte,
pero, es verdad, a veces, los hermosos vencidos, como campanas que repican rellenas de licor y sentido, sin qué decir doblan como latidos aprisa, aprisa en el oído del conmovido poeta
cuando la sangre despierta de noche en el beso a la durmiente que camina entre los vivos y los muertos
cuando la soledad de unos se restriega contra la soledad de otros: tan cerca y solamente respirando
cuando la caricia de mirarse es hasta un tanto tristísima en el aire, pero es también la insaciable necesidad de consuelo
cuando los versos que escribo acuden como el testimonio de aquellas horas, pero ciertas en la palpitación, luego mansa como lo es la lluvia de Venray aquellos días despeñándose del cóncavo laberinto por la úlcera parloteante de los tejadillos, por la pringosa neuropatía de los tiovivos sin lucecitas en el destejer y demarrarse o al derecho o al revés confusamente y escurriéndose el hilo nudoso de sus vástagos espectrales en círculos vidriosos
cuando la verdad es aún evanescente, pese a ser memoria sin querer en estas manos, o peregrina aún por un sendero de pólvora de hormigas por la discontinua línea del corazón hasta el límite de las apariencias y las palabras
como un manantial de signos para nada que nunca nadie descifraría en el olvido, porque sólo aquellas hormigas saben de la clave y de los fragmentos que abandonan de repente en el naufragio
...en estas manos, todos los restos
como una isla que espera siempre un poco de todo, un poco de nada, pero siempre desierta sin viernes, sin vosotros...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:12horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, diciembre 22, 2007
MELANCOLÍA BAJO EL SOLSTICIO DE INVIERNO

Dedicado a Nuria, a la que tanto amo, quiero y estimo durante tantos tantísimos años...
"¿Las lágrimas que no se lloran esperan en pequeños lagos?" Pablo Neruda, Libro de las preguntas.
No creo. Escruto los caminos desde la encrucijada que me desafía del ayer en adelante. Los impugno. Anhelaba factores los alterar, pero inútilmente: se me negaron de siempre las matemáticas y la contabilidad que se gastan esos miles de listos largos en malicia y disléxicos, difamadores mangosta y otros coprozoarios; se me negó también la física indigesta de los conjuntos acompañados del simplón simplicísimo runrún del rencor y el odio a dos lenguas, incomprensibles ambas. Porque al contrario el poeta hace largo tiempo decidió Ser por decencia de los últimos de la clase cerca de las ventanas, o un santo perdedor más o menos... Y en este pentagrama, sin embargo, no acierto, no marcan el compás debido, se me parecen sólo luciérnagas sin traducción como del fondo oscuro una serie de notas imperfectas a pie de página, [porque en efecto Todo es tosco recorrido y Azar], como ramas secas a posteriori que se rompen sin estridencias o flotan con rumbo a nortes aparentes al encuentro de no sé qué porvenir ilusorio, o se cansan de ir a contracorriente en este río a la mitad de mi vida, tal vez, sin armonía la composición que un día de tantos se descompondrá sobre un montón de trigo.
[No creo que haya más versos que escribir en este poema...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 12:10horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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domingo, octubre 07, 2007
UN HASTA PRONTO A LA PEÑA BLANCA, UNA Y TRINA

El poeta en la cima de la Peña Blanca, vertical, caliza y guardiana almena peñascosa de Peñalba de Santiago, la que también alberga a sus pétreas enaguas de lino blanco la cueva ermita de San Genadio, ermitaño clave y revolucionario que fue en lugar y paisaje de eremitas y monjes: el Valle del Silencio en la comarca del Bierzo [al noroeste de España].
Blanquísima por la luz mordida cuando despiertas, o dulcedumbre con manos de albura que sanan de viva piedra: virgen, troyana y madre.
En tu alma cumbre cicatrizo al fin los párpados cálices, y abandono un deseo hasta el otoño que devenga si viniere. Así que otra vez me hables asimismo desnuda y con este poeta echado sobre tus latidos amables [que de adentro
arrancan de raíz del centro de la tierra.]
Cuánto amor, evohé, se reúne alrededor de un corazón de tan esponjosa materia, y cuánto se me crea a la vez que de nuevo vislumbro tu cuerpo bañándose en claridades [no previstas en mi pagana biblia de cabecera] guardando el secreto del silencio en sus tebaicos brazos después de caída generosamente la lluvia
[como un milagro en los cansados pies de los desiertos de este poeta...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:09horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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miércoles, marzo 07, 2007
BREVIARIO DE PODREDUMBRE. HIPOCRITAS Y DE DERECHAS, qué cruz...
"No me contéis más cuentos, que vengo de muy lejos y sé todos los cuentos." León Felipe, Parábola y poesía.
Debajo del culo adiposo del hipopótamo barbialbo se acrecientan el Magister, el soufflé Seta y las Moscas labiadas, y articula el mayúsculo esputo que lametean los irrisorios dislálicos, los lacios tontos y los santos bipolares con gomina y vítores miasmáticos y viva españa. La vieja guardia del Apocalipsis y los tres o cuatro jinetes y los numerarios a horcajadas sobre su tan brevísimo y triste talento cabalgan
sobre burros hirsutos o torpes y magistrales burradas. Descerrajándose sus chirrioflatulentas boquitas de cereza estos braquicéfalos artistas de la desvaída memoria: se les atascan las elongas quijadas, cabríos aprendices de Mefisto...
en halitoseísmos y a trampantojo y en palabrones más gruesos y sin mesura que su febril hemoptisis culebreándose por las comisuras umbrosas hasta la ciénaga,
ora pro nobis, mi señora Dulcinea, qué asco...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 13:58horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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martes, marzo 14, 2006
SI NACES
"Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda." Julio Cortázar, Rayuela.
Si naces hija mía alguna vez te suplico recuerdes el Amor con el que se te concibió, qué más puedo pedirte, te asiste la Razón en lo que concierne a las raíces podridas del orbe que transitarás de aquí en adelante, mas quiero pedirte no sucumbas en fin al Odio, ni a otras industrias similares.
Si naces hija mía alguna vez serás la majestuosa espiga, la corola boreal y el fruto que redime por lo que tanto merece haber nacido [y morir, es cierto, alguna vez que otra]; serás la corona también de un rey sin patria por la cierta fatiga [en fanegas rotas] de haber vivido, haber amado tanto en esta vida que hierve todavía [y quema de vez en cuando]. Te suplico recuerdes que esa aventura exige de un mínimo de decencia y de verdad en tus silencios, o en tus latidos y expresos que empujarán tus pasos de aquí en adelante; exige de una mirada tan limpia e incesante como puedas en este lodazal de Hombres y cerdos. Te suplico que tu Revolución comience sin duda ni vacilación en destronándome...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 17:52horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, marzo 10, 2006
EL TAMBOR DE HOJALATA

"Y a un mundo que no tiene pies ni cabeza, de merced se le da [nombre de] el descabezado." Baltasar Gracián, El criticón.
No conviene, poeta, que despiertes, reúne los trozos huérfanos de ti mismo, de los otros, del mundo conocido esparcidos en el espacio de la bestia triunfante y anda con esta corona de carnaval a cuestas hasta la meta disponible. No mires atrás. Abandona en la cuneta las paradojas indelebles y los desconciertos, uno a uno recopila los rostros desdibujados de todos en la galería secreta [y llora si pudieras encontrar el manantial en el Jardín Terreno] o recuérdalos cálidamente siempre tal cual desaparecieron en la última escena del teatrillo de sombras chinas tras el telón y, aunque te nombren el desertor y el extranjero y te nieguen el pan y la sal en el destierro y cierren sus puertas, prefiero ser [el viento en los sauces] el proscrito invisible con una determinación sin brújula a refugiarte lejos, tan y tan lejos como alcance de la especie incongruente...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:39horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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miércoles, febrero 08, 2006
LA HORA DEL LOBO

"La hora del lobo es el momento entre la noche y la aurora cuando la mayoría de la gente muere, cuando el sueño es más profundo, cuando las pesadillas son más reales, cuando los insomnes se ven acosados por sus mayores temores, cuando los fantasmas y los demonios son más poderosos..." Ingmar Bergman, La hora del lobo. [Del guión del mismo filme].
Oráis al dios del dinero antes de escuchar el sermón de los domingos, o antes de firmar otra pena de muerte. Oráis al carnero necrofílico que berrea, que sonríe en pantalla abiertamente complaciente con un rictus de locura y desgracia zopenca que destila de sus manos de torpe carnicero, que masturba en psicofagias a los más borreguiles dopados que no saben más que de sus reductoras fronteras y de sus banderitas con alfileres que clavarán con esa crueldad [la Peste de nuestro tiempo] sin la mínima decencia en mapas de otros colores...
¿Cuál será la próxima guerra para estos memos cum laude? Por los gusanos sabréis dónde se pudre el queso tan codiciado en las pesadillas...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:53horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, enero 28, 2006
EL AMOR SÓLO ES AMOR
"Good morning, starshine The Earth says hello You twinkle above us We twinkle below." Del filme: Hair.
Contra la encíclica papal deus est caritas de papaya y lima y demasiado ron del señor Ratzinger.
Ni Dios es necesario, el amor sólo es amor, el bien sólo es bien, cuaja como la nieve sin más en la fría piedra los días que no encuentran ni nombres ni verjas, y quienes mal quieren alambrearlo no saben lo que hacen, ágnus dei, sofismas en mano armada de hipocresía manifiesta como míseras lanzas de Longino, con la intención de hundirlo en charcos de miradas sucias y miserablemente diminutas, que se hacen rancio y fundamentalista púlpito y barata política; pues, perdónalos: Cristo hace tiempo que se marchó de sus viciadas iglesias junto a Isis, la madre, ¿no habéis caído en la cuenta que resuenan vacías y huecas? Descalzo y desnudo vive del aire limpio en las calles y de quien bien quiera sin evangelismos, cucos teocambistas, acogerle sin partido ni alianzas libremente apóstata: tras las huellas del que fue su amadísimo y mejor apóstol, de María Magdalena para no fundar otra iglesia nunca, nunca más, [Cristo Laico]. Sirius en la oscura noche es el mesías para quien sabe mirar el cielo, good morning starshine; para quien sabe contar el karma que nos resta como monedas sueltas en los bolsillos propios, el karma que se gana sólo sobre las sandalias rotas y olvidadas de los desheredados. Quien tenga oídos oiga...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:37horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, enero 13, 2006
LO INNECESARIO
"...Que es propio de los dioses no necesitar de nada, y de los que se parecen a los dioses necesitar de poquísimas cosas." Diógenes Laercio, Sobre las vidas, opiniones y sentencias de los filósofos.
Aislo el virus de lo innecesario, bien descrito en la fracción [machando el cálculo] no querer más / de lo que necesitas = es posible que la paz que otorga sea un bien más valiosísimo que el oro en lingotes, pues, qué poco o casi nada hay menester para vivir dignamente, la mayor parte es el equipaje de más, creo que después de evaluarlo sobra, oh, casi todo. Que no se equivocan las exactas matemáticas en estos términos. El equipaje en este asenderear sin fin siempre pesa pesa siempre demasiado.
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 21:01horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, enero 06, 2006
GLOSA, ANOTACIÓN Y CABREO INÚTIL. O las miserias del capitalismo
[Me dispone De mal humor, les ruego me disculpen. No soporto definitivamente estas Natividades o la Gran Puta de la Metrópolis, ni el resto del año por lo mismo o alrededores en estas y otras saturnales o mitralias del derroche bilioprolijo y obsceno e incomprensible, y de la vanidad estatutaria en el Occidente más idiota, más rico en el aparatarse y gastar en exornajes para ser alguien en el escalafón, paupérrimo Jacob, en la escalera de valores de la oferta y la demanda, en la pirámide cumbre del depredador/depredado y su muy alargada sombra de hambre y guerra y muerte hacia los mundos aparte, apartados y terceros o fuera de onda. También me siento un extranjero en mi barrio, a este lado de la "feliz" frontera...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:31horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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PREGUNTITAS Y CABRIOLAS RETÓRICAS BAJO UN SOL DE INVIERNO ASCENDIENDO POR MI AMADÍSIMA SIERRA DE GUADARRAMA
"¡Encinares castellanos / en laderas y altozanos, / serrijones y colinas / llenos de obscura maleza, / encinas, pardas encinas; / humildad y fortaleza!" Antonio Machado, Campos de Castilla.
Un verso blanco/huérfano en zigzag sostiene un cielo metálico azul y frío y en sus finísimos labios, es la línea superviviente de la montaña, Silencio y Altura. Sin embargo un arroyo secreto declama en mutismos Braille desplegándose por entre las frondas de roca [por debajo de la luminiscente albura] el canto de un colibrí imaginario y a vuela pluma, y se detiene aparentemente, como si brotara de un lienzo japonés, o ramonea las burbujas hasta perderse en la llanura planicie [tal vez siena volátil o volavérunt], y se difumina en inasibles policromías, en intervalos nudosos y graduales, latidos y violáceos y cometas de papel dragoneante, de colores inadvertidos y letanías armónicas casi palpables, y tan próximas a la piel en los redobles pandos de uno, solo y desierto por la calidez prosódica de la caricia casi Penélope solamente mirándote, Materia y Alma.
¿Adónde termina, sadhús/encinas que a contra luz amanecéis sobre el filo de la navaja como monjes meditantes y sombras, vosotras que guardáis en la estoica mirada [la Mirada del Perro/Ángel] el destino del agua entrañable y el misterio del dodecaedro a media legua de Damasco, como cristaleras rotas, en los brazos del valle bajo este sol de invierno?, ¿ADÓNDE TERMINA CAUDALOSAMENTE TANTO AMOR QUE DESPERDICIAS?, ¿adónde abandonan en fin sus flores cansías, sus estelas funerarias como de muertos desconocidos sin nombre inscrito ni historia, sin ruegos ni preguntas? ¿Lo sabéis? ¿Adónde se apagan mansamente los últimos rescoldos en los pudrideros, en las escupideras, en la Torre del Silencio?, ¿o acaso es indestructible como parece disperso en el Todo [lo que eso qué coño sea], en la mezcolanza, en la transmutación los menudillos y el polvo óseo y el almizcle de tu palabra endeble y frágil con las tierras de barbechos secanos para el buen vino, con las tierras de los caminos sin maleza ni huellas dactilares, con los que hallan un lugar de honor en el salón de los pasos perdidos de tu memoria almazara [algarabía de cefeidas un día sí, otro no] tan abigarrada de trastos y adornos inútiles? CUÁNTO ME GUSTARÍA SABERLO...
Vale.
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 18:14horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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