LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La weblog [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio: millones de miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino. El cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego]. El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005.
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domingo, julio 05, 2009
DON QUIJOTE, EL BORRACHO
"-En lo que toca -prosiguió Sancho- a la valentía, cortesía, hazañas y asumpto de vuestra merced, hay diferentes opiniones; unos dicen: "loco, pero gracioso"; otros, "valiente, pero desgraciado"; otros, "cortés, pero impertinente"; y por aquí van discurriendo en tantas cosas, que ni a vuestra merced ni a mí nos dejan hueso sano.
-Mira, Sancho -dijo don Quijote-: dondequiera que está la virtud en eminente grado, es perseguida. Pocos o ninguno de los famosos varones que pasaron dejó de ser calumniado de la malicia." Miguel de Cervantes, Don Quijote de La Mancha, 2.ª parte, Cap. II.
A Bautista, en el día de su cumpleaños.
don quijote busca el amor
en una copa
de ron,
y cuán verdadero, ¿o no?
Harto del desprecio y la indiferencia
de aldonza, la porquera.
Harto de un mundo que ya huele
a podrido, y de esa crueldad que ésos elevan
a valor social.
Pero no, no halla más
que un camino evidentemente sin final
feliz.
Oh, don quijote, por qué has
de sucumbir
a esta mierda general.... Etiquetas: poesía, quijote
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 12:29horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, febrero 14, 2009
CORRUPCION
La corrupción comienza
antes de morir [o a golpes de codicia], luego conocemos
[que el proceso se acelera
sin más que
añadir...] Etiquetas: poesía, política, religión, versos
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 20:55horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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jueves, enero 29, 2009
LECCION DE RELIGION
"Los cristianos -y hoy singularmente los católicos- hacen denodados esfuerzos por sostener la ficción de un dios que les oye y hasta los escucha e incluso les habla y les responde; es una pantomina tan voluntariosa como indecente." Rafael Sánchez Ferlosio, God & Gun.
¿Existirían dios y sus legiones de administradores y estafas
si no tuviéramos el ancestral tremor
ante la nada, o esa inculcación secular de la culpa y el miedo
y otras ficciones para consolidar sus poderes, sus negocios? Después
de todo, ¿a quién pedirás cuentas si luego escapas
por el desagüe a ninguna parte
y solo? El que imagines: sé tú mismo y por fin
sin qué temer advertirás Ser
Libre
de esos largamente inquisitoriales
carceleros. Parásitos, gorgoritos en La
Conciencia de quien descuidado
les franquea La
Puerta. Etiquetas: poesía, religión, versos
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 04:29horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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lunes, enero 12, 2009
LA CENA DE LOS IDIOTAS
O acerca de los prejuicios sin conocimiento o el conocimiento dado por segundos, terceros o cuartos traseros y rumores no cabales ni por casualidad aproximados. Es la muerte de la ciencia y del sentido hacia lo absurdo y sus reducciones, y hacia la grasienta maledicencia de los que cacarean como gallinas afónicas por manchar, despreciar o no sé qué daño cerebral padecen para así fabricar tales cosas o también sentenciar sin cerciorarse y para qué, ni acaso ¿preguntan lo que no saben?, o sólo es animadversión tal vez o llana estupidez (o ambas llagas supurantes) a juzgar por el estilo y estructura que manejan en su energuménico Raciocinio, porque hasta Rocinante piensa con mejores acordes y más complejos ideogramas [por fortuna, para don Quijote]. ... Después de leer este áspero manojo de versos recomiendo escuchar el Tristesse Estudio nº 3 de Chopin para destilar aún más el sedimento o el regusto que se les adhiere, y en la finida criba deducir algunas pepitas de su algo de tristeza que lleva esta sátira en general, y de su algo de nostalgia por lo perdido e irrecuperable en particular]. "Aunque ahora todos te muestren silente rencor, ya vendrán quienes te juzguen imparcialmente." Séneca, Ep. 79.
Mientras que descifro [y por Cibeles que lo pretendo
con terqueza] lo que hubiere [y con tristura] debajo del vuelo
del moscardón y aun debajo
de los tantos dimes y diretes de los idiotas, y aun más cerca
del suelo donde zascandilean las sabidillas cucarachas,
donde rechinan en folclóricos patinajes y otras viles danzas
con sus tantas patitas un poco retorcidas como nudos
de a ocho acompañándose de aplausos jondos
y risas mochas y el hiperbárico asombro
de aquel abducido público;
y mientras que a fe yo asumo honestamente
que la ecuación no cuadra y la igualdad que resulta
no es todavía un juicio válido, y todavía incluso me parece
sólo una hipótesis [o al menos, materia oscura]
hasta que la x no sea difusa o la y suficiente y operativas
conjuntamente, y diría casi además
que se ha de sospechar de si hay un margen de error o residual
distorsión en el lanzamiento. Así que para bien por sana prudencia
necesariamente se ha de establecer, en su caso, un plan
de correcciones póstumas y breves, pero buenas
disculpas...
aquellos gentiles por encima de la redonda natura
de la verdad cenan lixa lengua de escuerzo y rumian lo mismo
y parlan y anuncian bárbaras afirmaciones, y pactan el ostracismo
de los otros porque les caen del cielo seráficos mendrugos junto
a coprolitos de laxa sabiduría ya maduros, o parlamentan
con el asno académico don "Qué alto concepto
de mí celebro lobo con vellón de oveja" [en fin, claro
¿qué podría aprender de los humildes? Él Que Es
el Excelentísimo que no lee demasiado]
para pedirle en gravitatoria audiencia
oh, neutrales consejos
acerca de los bogavantes en hoteles de cinco estrellas
y lo torticero de quienes no gustamos del lujo por incongruente
con este paciente planeta y dos tercios
de sus habitantes sin puta suerte
ni rala fortuna;
aquellos comensales chapotean en su menguante océano
de jiliput en mesiánicos tonos, o en charcos de muy agria leche
como cotorras dispépticas sin quietud. E incluso se cuelgan a la orilla
del probóscide el ideario zote antes de parir miasmas y decirlas,
o bien explotan sus quistes silvestres y fobias en racimos
engarzados como ristras de perlas blancas sin probable mácula,
y en histrionismos dicen patrióticamente mano en pecho
o más alto de cara al sol
[después del ya protocolario zullón]
con mala sangre cosas que parecen buen pote y santa ciencia,
a la vez que pochan [y reducen a la enésima] la eidética cebolla
en aceite de ricino superior. Por supuesto, luego purgan
por sus tantas patitas abajo abajo en dicharacheros arroyuelos
que parecen palabras, frasecitas, párrafos
en bobélicos dialectos, mas lo cierto que es sólo,
como dijo el filósofo, distinta y claramente:
sólo mierda y hondísimos regüeldos... Etiquetas: poesía, versos, ínclita idiocracia
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 07:10horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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domingo, diciembre 28, 2008
LA BATALLA DE LAS TERMÓPILAS
Si cumplieras los cuarenta
no olvides la gesta
de Leónidas en aquel sinfónico, desconcertante desfiladero
de pesadilla y olíbanos de muerte. La Historia en aquel entonces [tan absurda
como ahora] sólo era una gota en el océano y tal barahúnda era menos
[tan ahora como antaño] que las cenizas de la misericordia
del Innombrable. A Leónidas [y a su hueste] les sobrevolaba el Fracaso
por encima de sus cabezas [como lo suelen esas carroñeras, además
de ruines, hediondas aves]: eran negras sombras y arqueros
en la otra mitad del cielo, e infinitamente, pues, les superaban sin duda
en número las tropas de Jerjes, los henchidos [casi malvados] tontos
y la miserable maledicencia, [oh, sí] las Ratas que echaban
espumarajos por la boca en la refriega, los que perdían
el culo tras la gloria y dos o tres mil dólares, o un puesto directivo
para adornar el último estante, la fachada del edificio
o la vaciedad del salón [oh, sí] exquisitamente decorado
de escoria esnob [y en sí o para sí aparentar que no es sólo mísero
sílice y polvo]. Los que adoraban la máquina de picar
carne humana de la marca F. A. von Hayek y su legión y coro genuflexo
de pijosliberales sociedad anónima [oh, sí, muy devotos, caritativos y cristianos
santificando en el nombre del Padre el inicuo sistema].
Los putos mercachifles y corporaciones neoalgo
que a punta de rifle cazan impunemente los últimos elefantes
en sus safaris privados, [Humanidad,
Justicia Social, Derechos Humanos, Democracia
de la verosímil, que no la del teatro
de títeres y lengua de trapo [tan vidriosa y doble
como ahora...]
Leónidas, ni qué decir tiene, [y los suyos]
comprendieron sin [apenas] esperanza esa estampa del mundo,
y en sus hígados la tatuaban para no olvidarse. Así que aceptaban
su destino después de lanzar al aire sus propios dados
tan libres e indómitos [como ahora]. Sin embargo no,
no se rinden. Entonan el canto del humilde
en la parrilla ardiente. Pertrechan las doscientas trirremes
y Leónidas, el santo perdedor, el rey
de los trescientos mendigos, iza en lo más alto que pudo
el pendón de la derrota. Oh, sí, nunca se enorgulleció más de ser
el último de la fila. Avanzan y saben [sin dios, sin fe ni paraísos
para crédulos o encantados por el santo huevo de la Serpiente de Roma,
sin religiosas mentiras ni huecas esperanzas]. Los guerreros antes de caer
guardan el alma en bien sellados cofres de cobre. Avanzan y saben
que el último tramo es siempre el más arduo e interminable en los límites
hacia los otros ¿cuarenta y tantos? Avanzan y saben
y a contracorriente y hasta el final de la escapada es el viento limpísimo
de la montaña su mejor y entrañable
amigo y aliado. El resto, qué importa, ¿quién no sabe
el desenlace de la Historia? ¿No es acaso predecible? El grito
es la verdad. El grito es digno en su existencia desnuda
frente a espejos rotos. No haré más preguntas al testigo. Visto
para sentencia. Se levanta
la sesión. Sin embargo la lucha
sobrevive...
[Vencen los Cabrones en las pírricas como siempre tal como estipula el contrato
con el mundo que se ha creado.]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 09:24horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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martes, junio 03, 2008
CHRISTINA ME SONREIA
Dedicated to Christina [from Germany] because once she smiled so truly pretty near O Cebreiro walking El Camino de Santiago under a strange sky...
"Soy un árbol que ha crecido a la sombra, y hoy extendí mis ramas para temblar por poco tiempo a la luz del día." Gibrán Jalil Gibrán, Las Alas Rotas.
ES Christina y a lo lejos: y me sonreía hacia el fondo
donde acaba
la luz sutil como de abrazos presentidos
la montaña colgando apenas de un segundo sin peso
la inflorescencia de mayo en un cielo de oleajes amarillos
la sonrisa que resplandece de este a oeste lo que ensombrece la vida
ES Christina y a lo lejos: y me sonreía hacia el fondo
donde acaba el paisaje, el camino
[en un celaje de nubes cúbicas mientras cierro el libro
y mi corazón de nuevo: cuando anochecían las certezas últimas
que abandonaban el fragor de la batalla muda de siempre
hacia un incierto, antiguo y conocido
cansancio mío]
ES Christina y a lo lejos y me sonreía: infinitamente...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 13:38horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, mayo 24, 2008
ISABELLA. SOMNILOQUIOS DELFICOS
Dedicato a te, indimenticabile e cara Isabella: pellegrina che conobbi nel Camino de Santiago attraverso suoi loquaci sogni... Ringraziamenti soprattutto a te, eppure anche a Mauro, a Lele, a Roberto, a Francisco e alla sarda Giovanna [qui è una grande entusiasta per Ariosto e il suo epico Orlando Furioso, quindi semper io mi domando veramente se Giò è: ¿o Bradamante o Angelica?].
"¿Quién mis voces ha escuchado?"
Pedro Calderón de la Barca, La vida es sueño.
Cuando todos duermen tal vez negociando la Paz
con las Sombras, conversas con tus Sueños tú, Isabella: al menos
tu voz apacible como si de la Nada surgiera recorre
la estancia vacía y la siembra de palabras fértiles [como una bandada
en vuelo de aves dibujando acrobacias de Signos
contra el ancho Silencio], pero no recolecto más que indiscernibles
Rosettas e ignotas tertulias o líricos nudos. Tú, Isabella, ¿vives
qué sueños. Sueñas que vives? Ahora comprendo que así es
cómo embelleces los jardines de tu Alma [que habla por ti] cuando nadie
puede verte al otro lado del espejo por entre
la reverberación de la bóveda y sus laberintos imposibles y entonces
finges dormir secretamente o duermes tras los visillos más viva, más despierta
que los otros. Lo so: Perchè la Verità nel mezzo di questi boschi fluisce
dalla fontana di tuoi sogni, y los regalas como el oráculo al poeta insomne
cuando todos duermen tal vez gestando una metamorfosis
u otros renacimientos, y antes que el sol sea [si asoma] otro punto y aparte,
otra estrofa en la cima de la deforme e incesante Girándula
de la Fortuna: el iris tuerto que riela sobre las cuerdas trémulas del piano
[que son de Agua] y que pisa sin piedad el macillo salomónico
sobre las sílabas tónicas al azar, sin rima ni providencia,
del Verso y la Vida. Qué será,
será...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:55horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, mayo 17, 2008
SUZANNE
Dedicated to Suzanne, pilgrim from Chicago (Illinois, USA) to Santiago de Compostela.
"¿Para qué abandonar mi guarida celeste?
Llamaba una campana." Pablo García Baena, Los Campos Elíseos.
Es la Memoria una casa de verano
y donde, sin embargo, soleada Suzanne sueña
bajo el Pórtico [te recuerdo]. Quién no lo sabe. Es un Ángel
que porta una candela de incienso y palabras y después
de cada jornada [es cierto] un poco de té
y en la última escena, dormida [te recuerdo]. Dulce,
dulce Durmiente. Buen Camino,
mi niña. [Cuánto duelen, es cierto, los adioses
que se pierden como marinas
miradas en mares
abiertos. Me pregunto cuándo se apearon
los ángeles...]
Sospecho que es [y lo será] también aquella casa,
asimismo, mi casa de invierno cuando las horas y los sueños
sean tan escasos como innumerablemente quizá sea
la vigilia de la Nostalgia
sin horario, sin
lírica
[como aquellos faros viejos e inútiles del fin del mundo
en el fondo de un medio vaso]
de aquellas hojas caídas
de los más amados y vivos árboles
del Camino aún palpitante en el pecho de las piedras. Luego
piedras como estrellas sin cielo. Luego piedras ya frías
del otro lado del pretérito
imperfecto...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 20:30horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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jueves, enero 10, 2008
VOLVER A CASA
"la tierra le tapó las manos
la tierra se lo tragó
como evitándole vergüenzas
al poco amor universal
[...]
por el barranco donde tienen su guarida los loros
pasa en forma de río que no llegaba al mar"
Juan Gelman, Los poemas de Sydney West, Lamento por las aguas de Bigart Sample.
Volvería a casa si tuviera la certeza
dónde ir, dónde está. Desapareció un día
bajo la tierra la casa de mi padre. Comprendo
que después del sueño
y de no poseer Nada a qué poco importa poseer
cuando despiertas frente a cielos
mentirosos
queda sólo el Camino y el viento salvaje
bajo los párpados. Acepto dolorosamente. Acepto
mi destino y el de los otros...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:30horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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lunes, diciembre 24, 2007
VENRAY BLUES
Dedicated to Carola from Venray, Holland [Nederland, Netherlands, Países Bajos].
"...de una cosa estoy convencido: que la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable." Stig Dagerman, del cuento breve escrito por este sueco libertario de casi, casi el mismo título que la cita.
"Es increíble las pocas ganas que tiene uno de fingir en ciertos momentos." Michelangelo Antonioni, La notte. [Del guión del mismo filme. Diálogo entre el moribundo y su mejor amigo.]
De ser colonizados algunos pechos por esos malditos peces
de arpones y acículas y rotos cristales y astillas
como redes de arrastre, escribirían
con sus corvos dientes a tientas en las paredes
del corazón, pero más allá de las depresiones en los cráteres
de los ojos, en conjuntos vacíos y en áridas bellezas
que en pie aún resisten. Pero más adentro como pétalos
desprendidos fuera del acuario adonde van cayendo de rodillas
como lágrimas hasta el fin de estos espasmos
y relieves casi sarmientos de sanguina
en el rostro revelado,
escribirían por ejemplo cuánto
hambre se les amontona, cuánto aman y no hay qué amar, cuánto
les desprecian [y tanto, ¿por qué?], cuánto manchan los falsos y quema
el frío en la desgana, cuánto desgarran la piel [en verdad,
no tan dura] las fauces de la soledad que les despedazan
los días infames, cuánto duele durante años
dentro de la bota una piedrecita, o cuánto más escandalosamente
agonizarían acaso en el suelo a pinceladas gruesas
de tiempo y asfixia o de malísima suerte,
pero, es verdad, a veces, los hermosos vencidos,
como campanas que repican rellenas de licor y sentido, sin qué decir
doblan como latidos aprisa, aprisa en el oído
del conmovido poeta
cuando la sangre despierta de noche en el beso
a la durmiente que camina entre los vivos
y los muertos
cuando la soledad de unos se restriega
contra la soledad de otros: tan cerca y solamente
respirando
cuando la caricia de mirarse es hasta un tanto tristísima en el aire,
pero es también la insaciable necesidad
de consuelo
cuando los versos que escribo acuden como el testimonio
de aquellas horas, pero ciertas en la palpitación,
luego mansa como lo es la lluvia de Venray aquellos días
despeñándose del cóncavo laberinto por la úlcera parloteante
de los tejadillos, por la pringosa neuropatía
de los tiovivos sin lucecitas en el destejer y demarrarse
o al derecho o al revés confusamente y escurriéndose el hilo nudoso
de sus vástagos espectrales en círculos
vidriosos
cuando la verdad es aún evanescente, pese a ser memoria
sin querer en estas manos, o peregrina aún por un sendero de pólvora
de hormigas por la discontinua línea del corazón
hasta el límite de las apariencias
y las palabras
como un manantial de signos para nada que nunca nadie descifraría
en el olvido, porque sólo aquellas hormigas saben
de la clave y de los fragmentos que abandonan
de repente en el naufragio
...en estas manos, todos los restos
como una isla que espera siempre un poco
de todo, un poco de nada, pero siempre
desierta sin viernes,
sin vosotros...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:12horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, diciembre 22, 2007
MELANCOLÍA BAJO EL SOLSTICIO DE INVIERNO
Dedicado a Nuria, a la que tanto amo, quiero y estimo durante tantos tantísimos años...
"¿Las lágrimas que no se lloran
esperan en pequeños lagos?"
Pablo Neruda, Libro de las preguntas.
No creo. Escruto
los caminos desde la encrucijada que me desafía
del ayer en adelante. Los impugno. Anhelaba factores los alterar,
pero inútilmente: se me negaron de siempre
las matemáticas y la contabilidad que se gastan esos
miles de listos largos en malicia y disléxicos, difamadores mangosta
y otros coprozoarios; se me negó también la física indigesta
de los conjuntos acompañados del simplón
simplicísimo runrún del rencor
y el odio a dos lenguas, incomprensibles ambas. Porque al contrario
el poeta hace largo tiempo decidió Ser por decencia
de los últimos de la clase cerca de las ventanas,
o un santo perdedor más
o menos...
Y en este pentagrama, sin embargo,
no acierto, no
marcan el compás debido, se me parecen sólo luciérnagas
sin traducción
como del fondo oscuro una serie de notas imperfectas
a pie de página, [porque en efecto
Todo es tosco recorrido y Azar], como ramas secas a posteriori
que se rompen sin estridencias o flotan con rumbo a nortes aparentes
al encuentro de no sé qué porvenir ilusorio,
o se cansan de ir a contracorriente en este río a la mitad
de mi vida, tal vez, sin armonía la composición que un día
de tantos se descompondrá sobre un montón
de trigo.
[No creo que haya más versos que escribir
en este poema...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 12:10horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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domingo, octubre 07, 2007
UN HASTA PRONTO A LA PEÑA BLANCA, UNA Y TRINA
El poeta en la cima de la Peña Blanca, vertical, caliza y guardiana almena peñascosa de Peñalba de Santiago, la que también alberga a sus pétreas enaguas de lino blanco la cueva ermita de San Genadio, ermitaño clave y revolucionario que fue en lugar y paisaje de eremitas y monjes: el Valle del Silencio en la comarca del Bierzo [al noroeste de España].
Blanquísima por la luz
mordida cuando despiertas,
o dulcedumbre con manos de albura
que sanan de viva piedra: virgen,
troyana y madre.
En tu alma cumbre
cicatrizo al fin los párpados cálices, y abandono
un deseo hasta el otoño que devenga
si viniere. Así que otra vez me hables
asimismo desnuda y con este poeta echado
sobre tus latidos amables
[que de adentro
arrancan de raíz del centro
de la tierra.]
Cuánto amor, evohé, se reúne alrededor
de un corazón de tan esponjosa materia, y cuánto se me crea
a la vez que de nuevo vislumbro tu cuerpo bañándose
en claridades [no previstas en mi pagana biblia
de cabecera] guardando el secreto del silencio
en sus tebaicos brazos después de caída
generosamente la lluvia
[como un milagro en los cansados pies
de los desiertos de este poeta...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:09horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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miércoles, marzo 07, 2007
BREVIARIO DE PODREDUMBRE. HIPOCRITAS Y DE DERECHAS, qué cruz...
"No me contéis más cuentos,
que vengo de muy lejos
y sé todos los cuentos."
León Felipe, Parábola y poesía.
Debajo del culo adiposo del hipopótamo barbialbo
se acrecientan el Magister, el soufflé Seta y las Moscas labiadas,
y articula el mayúsculo esputo que lametean
los irrisorios dislálicos,
los lacios tontos y los santos bipolares
con gomina
y vítores miasmáticos y viva
españa. La vieja guardia del Apocalipsis
y los tres o cuatro jinetes y los numerarios a horcajadas
sobre su tan brevísimo
y triste talento
cabalgan
sobre burros hirsutos o torpes
y magistrales burradas. Descerrajándose sus chirrioflatulentas
boquitas
de cereza estos braquicéfalos artistas
de la desvaída memoria: se les atascan las elongas quijadas,
cabríos aprendices
de Mefisto...
en halitoseísmos y a trampantojo y en palabrones
más gruesos y sin mesura
que su febril hemoptisis culebreándose
por las comisuras umbrosas
hasta la ciénaga,
ora pro nobis, mi señora Dulcinea, qué asco...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 13:58horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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martes, marzo 14, 2006
SI NACES
"Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda."
Julio Cortázar, Rayuela.
Si naces hija mía alguna vez
te suplico recuerdes el Amor
con el que se te concibió, qué más
puedo pedirte, te asiste la Razón
en lo que concierne a las raíces podridas
del orbe que transitarás de aquí
en adelante, mas quiero pedirte no sucumbas en fin
al Odio, ni a otras industrias similares.
Si naces hija mía alguna vez
serás la majestuosa espiga, la corola boreal y el fruto
que redime
por lo que tanto merece
haber nacido [y morir, es cierto, alguna vez
que otra]; serás la corona también
de un rey sin patria por la cierta fatiga [en fanegas rotas]
de haber vivido, haber amado tanto
en esta vida que hierve todavía [y quema
de vez en cuando]. Te suplico recuerdes
que esa aventura exige
de un mínimo de decencia y de verdad
en tus silencios, o en tus latidos y expresos
que empujarán tus pasos de aquí
en adelante; exige de una mirada tan limpia e incesante
como puedas en este lodazal de Hombres y cerdos. Te suplico
que tu Revolución comience sin duda ni vacilación
en destronándome...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 17:52horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, marzo 10, 2006
EL TAMBOR DE HOJALATA
"Y a un mundo que no tiene pies ni cabeza, de merced se le da [nombre de] el descabezado." Baltasar Gracián, El criticón.
No conviene, poeta, que despiertes, reúne
los trozos huérfanos
de ti mismo, de los otros, del mundo
conocido esparcidos en el espacio
de la bestia triunfante
y anda con esta corona de carnaval a cuestas
hasta la meta disponible. No mires atrás. Abandona
en la cuneta las paradojas indelebles
y los desconciertos, uno a uno
recopila los rostros desdibujados de todos en la galería secreta
[y llora si pudieras encontrar el manantial
en el Jardín Terreno] o recuérdalos cálidamente
siempre tal cual desaparecieron en la última escena
del teatrillo de sombras chinas
tras el telón y, aunque te nombren el desertor y el extranjero
y te nieguen el pan y la sal en el destierro
y cierren sus puertas, prefiero ser [el viento en los sauces]
el proscrito invisible con una determinación sin brújula
a refugiarte lejos, tan y tan lejos como alcance
de la especie incongruente...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:39horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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miércoles, febrero 08, 2006
LA HORA DEL LOBO
"La hora del lobo es el momento entre la noche y la aurora cuando la mayoría de la gente muere, cuando el sueño es más profundo, cuando las pesadillas son más reales, cuando los insomnes se ven acosados por sus mayores temores, cuando los fantasmas y los demonios son más poderosos..."
Ingmar Bergman, La hora del lobo. [Del guión del mismo filme].
Oráis al dios del dinero antes de escuchar
el sermón de los domingos, o antes de firmar otra pena
de muerte. Oráis al carnero necrofílico que berrea,
que sonríe en pantalla abiertamente complaciente con un rictus
de locura y desgracia zopenca que destila
de sus manos de torpe carnicero, que masturba en psicofagias
a los más borreguiles dopados que no saben
más que de sus reductoras fronteras y de sus banderitas
con alfileres
que clavarán con esa crueldad [la Peste
de nuestro tiempo] sin la mínima decencia
en mapas
de otros colores...
¿Cuál será la próxima guerra
para estos memos cum laude? Por los gusanos sabréis dónde
se pudre el queso tan codiciado en las pesadillas...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:53horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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sábado, enero 28, 2006
EL AMOR SÓLO ES AMOR
"Good morning, starshine
The Earth says hello
You twinkle above us
We twinkle below."
Del filme: Hair.
Contra la encíclica papal deus est caritas de papaya y lima y demasiado ron del señor Ratzinger.
Ni Dios es necesario, el amor
sólo es amor, el bien sólo es bien, cuaja
como la nieve sin más
en la fría piedra los días que no encuentran
ni nombres ni verjas, y quienes mal quieren alambrearlo no saben
lo que hacen, ágnus dei, sofismas en mano armada
de hipocresía manifiesta como míseras lanzas de Longino,
con la intención
de hundirlo en charcos de miradas
sucias y miserablemente
diminutas, que se hacen rancio y fundamentalista púlpito
y barata política; pues, perdónalos: Cristo hace tiempo
que se marchó de sus viciadas iglesias
junto a Isis, la madre, ¿no habéis caído en la cuenta
que resuenan vacías y huecas? Descalzo y desnudo vive
del aire limpio en las calles y de quien bien quiera
sin evangelismos, cucos teocambistas, acogerle
sin partido ni alianzas libremente
apóstata: tras las huellas
del que fue su amadísimo y mejor apóstol,
de María Magdalena para no fundar otra iglesia nunca,
nunca más, [Cristo Laico]. Sirius en la oscura noche
es el mesías para quien sabe mirar el cielo, good morning starshine;
para quien sabe contar el karma que nos resta
como monedas sueltas en los bolsillos propios, el karma
que se gana sólo sobre las sandalias rotas y olvidadas
de los desheredados. Quien tenga oídos
oiga...
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 11:37horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, enero 13, 2006
LO INNECESARIO
"...Que es propio de los dioses no necesitar de nada, y de los que se parecen a los dioses necesitar de poquísimas cosas." Diógenes Laercio, Sobre las vidas, opiniones y sentencias de los filósofos.
Aislo el virus
de lo innecesario, bien descrito
en la fracción [machando el cálculo]
no querer más / de lo que necesitas = es posible
que la paz que otorga sea un bien
más valiosísimo
que el oro en lingotes, pues, qué poco
o casi nada hay menester para vivir dignamente, la mayor parte
es el equipaje de más, creo que después
de evaluarlo sobra,
oh, casi todo. Que no se equivocan las exactas matemáticas
en estos términos. El equipaje en este asenderear
sin fin siempre
pesa pesa siempre demasiado.
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 21:01horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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viernes, enero 06, 2006
GLOSA, ANOTACIÓN Y CABREO INÚTIL. O las miserias del capitalismo
[Me dispone
De mal humor, les ruego
me disculpen. No soporto definitivamente
estas Natividades o la Gran Puta de la Metrópolis, ni el resto
del año por lo mismo o alrededores en estas y otras saturnales o mitralias
del derroche bilioprolijo y obsceno e incomprensible,
y de la vanidad estatutaria en el Occidente más idiota, más rico
en el aparatarse y gastar en exornajes para ser alguien
en el escalafón, paupérrimo Jacob, en la escalera de valores de la oferta
y la demanda, en la pirámide cumbre del depredador/depredado
y su muy alargada sombra de hambre y guerra y muerte hacia los mundos aparte,
apartados y terceros o fuera de onda. También me siento
un extranjero en mi barrio, a este lado
de la "feliz" frontera...]
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 19:31horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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PREGUNTITAS Y CABRIOLAS RETÓRICAS BAJO UN SOL DE INVIERNO ASCENDIENDO POR MI AMADÍSIMA SIERRA DE GUADARRAMA
"¡Encinares castellanos / en laderas y altozanos, / serrijones y colinas / llenos de obscura maleza, / encinas, pardas encinas; / humildad y fortaleza!"
Antonio Machado, Campos de Castilla.
Un verso blanco/huérfano en zigzag sostiene un cielo
metálico azul y frío
y en sus finísimos labios, es la línea superviviente
de la montaña, Silencio y Altura. Sin embargo
un arroyo secreto declama en mutismos Braille desplegándose
por entre las frondas de roca [por debajo de la luminiscente albura]
el canto de un colibrí imaginario y a vuela pluma, y se detiene
aparentemente, como si brotara
de un lienzo japonés, o ramonea las burbujas hasta perderse
en la llanura planicie [tal vez siena volátil o volavérunt], y se difumina
en inasibles policromías, en intervalos nudosos y graduales,
latidos y violáceos y cometas
de papel dragoneante, de colores inadvertidos y letanías
armónicas casi palpables, y tan próximas a la piel en los redobles pandos
de uno, solo y desierto
por la calidez prosódica de la caricia casi Penélope
solamente mirándote, Materia
y Alma.
¿Adónde termina, sadhús/encinas que a contra luz amanecéis
sobre el filo de la navaja como monjes meditantes
y sombras, vosotras
que guardáis en la estoica mirada [la Mirada del Perro/Ángel]
el destino
del agua entrañable y el misterio
del dodecaedro a media legua de Damasco, como cristaleras rotas, en los brazos
del valle bajo este sol
de invierno?, ¿ADÓNDE TERMINA CAUDALOSAMENTE
TANTO AMOR QUE DESPERDICIAS?, ¿adónde abandonan en fin
sus flores cansías, sus estelas funerarias como de muertos desconocidos
sin nombre inscrito ni historia, sin ruegos ni preguntas?
¿Lo sabéis? ¿Adónde se apagan mansamente
los últimos rescoldos en los pudrideros, en las escupideras, en la Torre
del Silencio?, ¿o acaso es
indestructible como parece disperso
en el Todo [lo que eso qué coño sea], en la mezcolanza, en la transmutación
los menudillos y el polvo óseo y el almizcle
de tu palabra endeble y frágil
con las tierras de barbechos secanos para el buen vino,
con las tierras de los caminos sin maleza ni huellas dactilares,
con los que hallan un lugar de honor en el salón
de los pasos perdidos
de tu memoria almazara [algarabía de cefeidas
un día sí, otro no] tan abigarrada
de trastos y adornos inútiles? CUÁNTO
ME GUSTARÍA SABERLO...
Vale.
Enlázalo, si quieres... Escrito por Daniel Espín (c) A las 18:14horas... Versos Cotidianos. Diario Poético De Un Caminante.
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](http://www.filosofoerrante.org/imagenes/cuerda.jpg "Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")
