LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.] El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005 | Daniel Espín López
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viernes, enero 06, 2006
PREGUNTITAS Y CABRIOLAS RETÓRICAS BAJO UN SOL DE INVIERNO ASCENDIENDO POR MI AMADÍSIMA SIERRA DE GUADARRAMA
"¡Encinares castellanos / en laderas y altozanos, / serrijones y colinas / llenos de obscura maleza, / encinas, pardas encinas; / humildad y fortaleza!"
Antonio Machado, Campos de Castilla.
Un verso blanco/huérfano en zigzag sostiene un cielo
metálico azul y frío
y en sus finísimos labios, es la línea superviviente
de la montaña, Silencio y Altura. Sin embargo
un arroyo secreto declama en mutismos Braille desplegándose
por entre las frondas de roca [por debajo de la luminiscente albura]
el canto de un colibrí imaginario y a vuela pluma, y se detiene
aparentemente, como si brotara
de un lienzo japonés, o ramonea las burbujas hasta perderse
en la llanura planicie [tal vez siena volátil o volavérunt], y se difumina
en inasibles policromías, en intervalos nudosos y graduales,
latidos y violáceos y cometas
de papel dragoneante, de colores inadvertidos y letanías
armónicas casi palpables, y tan próximas a la piel en los redobles pandos
de uno, solo y desierto
por la calidez prosódica de la caricia casi Penélope
solamente mirándote, Materia
y Alma.
¿Adónde termina, sadhús/encinas que a contra luz amanecéis
sobre el filo de la navaja como monjes meditantes
y sombras, vosotras
que guardáis en la estoica mirada [la Mirada del Perro/Ángel]
el destino
del agua entrañable y el misterio
del dodecaedro a media legua de Damasco, como cristaleras rotas, en los brazos
del valle bajo este sol
de invierno?, ¿ADÓNDE TERMINA CAUDALOSAMENTE
TANTO AMOR QUE DESPERDICIAS?, ¿adónde abandonan en fin
sus flores cansías, sus estelas funerarias como de muertos desconocidos
sin nombre inscrito ni historia, sin ruegos ni preguntas?
¿Lo sabéis? ¿Adónde se apagan mansamente
los últimos rescoldos en los pudrideros, en las escupideras, en la Torre
del Silencio?, ¿o acaso es
indestructible como parece disperso
en el Todo [lo que eso qué coño sea], en la mezcolanza, en la transmutación
los menudillos y el polvo óseo y el almizcle
de tu palabra endeble y frágil
con las tierras de barbechos secanos para el buen vino,
con las tierras de los caminos sin maleza ni huellas dactilares,
con los que hallan un lugar de honor en el salón
de los pasos perdidos
de tu memoria almazara [algarabía de cefeidas
un día sí, otro no] tan abigarrada
de trastos y adornos inútiles? CUÁNTO
ME GUSTARÍA SABERLO...
Vale.
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