LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.] El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005 | Daniel Espín López
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sábado, mayo 24, 2008
ISABELLA. SOMNILOQUIOS DÉLFICOS
"¿Quién mis voces ha escuchado?" Pedro Calderón de la Barca, La vida es sueño.
Dedicato a te, indimenticabile e cara Isabella: pellegrina che conobbi nel Camino de Santiago attraverso suoi loquaci sogni... Ringraziamenti soprattutto a te, eppure anche a Mauro, a Lele, a Roberto, a Francisco e alla sarda Giovanna [qui è una grande entusiasta per Ariosto e il suo epico Orlando Furioso, quindi semper io mi domando veramente se Giò è: ¿o Bradamante o Angelica?].
Cuando todos duermen tal vez negociando la Paz
con las Sombras, conversas con tus Sueños tú, Isabella: al menos
tu voz apacible como si de la Nada surgiera recorre
la estancia vacía y la siembra de palabras fértiles [como una bandada
en vuelo de aves dibujando acrobacias de Signos
contra el ancho Silencio], pero no recolecto más que indiscernibles
Rosettas e ignotas tertulias o líricos nudos. Tú, Isabella, ¿vives
qué sueños. Sueñas que vives? Ahora comprendo que así es
cómo embelleces los jardines de tu Alma [que habla por ti] cuando nadie
puede verte al otro lado del espejo por entre
la reverberación de la bóveda y sus laberintos imposibles y entonces
finges dormir secretamente o duermes tras los visillos más viva, más despierta
que los otros. Lo so: Perchè la Verità nel mezzo di questi boschi fluisce
dalla fontana di tuoi sogni, y los regalas como el oráculo al poeta insomne
cuando todos duermen tal vez gestando una metamorfosis
u otros renacimientos, y antes que el sol sea [si asoma] otro punto y aparte,
otra estrofa en la cima de la deforme e incesante Girándula
de la Fortuna: el iris tuerto que riela sobre las cuerdas trémulas del piano
[que son de Agua] y que pisa sin piedad el macillo salomónico
sobre las sílabas tónicas al azar, sin rima ni providencia,
del Verso y la Vida. Qué será,
será... Etiquetas: Camino de Santiago, Daniel Espín
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sábado, mayo 17, 2008
SUZANNE
"¿Para qué abandonar mi guarida celeste?
Llamaba una campana." Pablo García Baena,
Los Campos Elíseos.
Dedicated to Suzanne, pilgrim from Chicago (Illinois, USA) to Santiago de Compostela.
Es la Memoria una casa de verano
y donde, sin embargo, soleada Suzanne sueña
bajo el Pórtico [te recuerdo]. Quién no lo sabe. Es un Ángel
que porta una candela de incienso y palabras y después
de cada jornada [es cierto] un poco de té
y en la última escena, dormida [te recuerdo]. Dulce,
dulce Durmiente. Buen Camino,
mi niña. [Cuánto duelen, es cierto, los adioses
que se pierden como marinas
miradas en mares
abiertos. Me pregunto cuándo se apearon
los ángeles...]
Sospecho que es [y lo será] también aquella casa,
asimismo, mi casa de invierno cuando las horas y los sueños
sean tan escasos como innumerablemente quizá sea
la vigilia de la Nostalgia
sin horario, sin
lírica
[como aquellos faros viejos e inútiles del fin del mundo
en el fondo de un medio vaso]
de aquellas hojas caídas
de los más amados y vivos árboles
del Camino aún palpitante en el pecho de las piedras. Luego
piedras como estrellas sin cielo. Luego piedras ya frías
del otro lado del pretérito
imperfecto... Etiquetas: Camino de Santiago, Daniel Espín
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martes, diciembre 20, 2005
EL CAMINO EN INVIERNO
"... en la casa de la poesía no permanece nada sino lo que fue escrito con sangre para ser escuchado por la sangre." Pablo Neruda, Para nacer he nacido.
No quiero demorar más
lo inevitable, el viaje de los viajes, el del solsticio
de invierno hacia Santiago de Compostela, el que fluye
[cuanto más lejos, más cerca] sobre esa rambla
de areniscas movientes, de ancestrales tortugas de un Zenón
casi vencido, las que pacientemente rugen
en el valle y, por la ceremonia en oleajes de la nevada caída,
alcanzan de a poco y recubren la cordillera de salomónicas
o belleza en la distancia desvaneciente [por ser
la agonía del Oeste un rosario de cánticos vesperales en tonos
burdeos y blanquísimos pastel] o algo más
que todo eso quizá.
Y los pasos encontrados [o perdidos]
se desgranan sobre las hojas [como por alfombra mágica]
de gota en gota, caedizos
desde los pliegues pelágicos de la caverna [donde muere
el tiempo de suyo en sacrificio a la luz
del aire eléctrico del tránsito, en el sacro rompimiento
de las coordenadas habituales] al centro mismo
del claustro merodeando los rosales, donde la alegría
es una fuente
de palabras amables
por fin balbuciendo la claridad
del paisaje: en el abrazo con las transparencias [hendiendo
los ojos húmedos] de lo inútilmente divino y de la fe
en lo humano, si no esperas escasamente [al menos lo posible];
en el motín de las aves aleteadoras desde el légamo
que huyen como oraciones quizá vanas, ¿aún cuántas preguntas
tiemblan como lejanísimos chopos en todos los viajes
de invierno que se me vienen a las mientes,
en esta veladura de imaginarse el poeta caminante
como una figura sin enfoque perdiéndose
en el sendero
como una mancha de color
junto a los otros colores sobre blanco atmosférico
y texturas pastosas también
sin apenas lindes?
[No quiero demorar más
lo inevitable, el viaje de los viajes, el que desnuda
después de andarse cientos de kilómetros...] Etiquetas: Camino de Santiago, Daniel Espín, versos cotidianos
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOWxg1Yp0dTrYigFUtQFwe3maxOKuIJp7S3M_ZjRETuCo3pIoRTr65kmjLIuX6sqYMIayIpoddxn7X_jeiU4pgUtDhHqYB-k-LqPZozKKI1wFUC99DtorlG_Ko3zxSaGQhLrQ1/s800-Ic42/cuerda.jpg "La conciencia del poeta. La cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")