LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.] El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005 | Daniel Espín López
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viernes, enero 06, 2006
GLOSA, ANOTACIÓN Y CABREO INÚTIL, O DE LAS MISERIAS DEL CAPITALISMO
[Me indispone
de mal humor, les ruego
me disculpen. No soporto definitivamente
estas Natividades en la Gran Puta de la Metrópolis, ni durante el resto
del año por lo mismo o alrededores en estas y otras saturnales o mitralias
del derroche bilioprolijo y obsceno e incomprensible,
y de la vanidad estatutaria en el Occidente más idiota, más rico
en el aparatarse y gastar en exornajes para ser alguien
en el escalafón, paupérrimo Jacob, en la escalera de valores de la oferta
y la demanda, en la pirámide cumbre del depredador/depredado
y su muy alargada sombra de hambre y guerra y muerte
hacia los mundos aparte, apartados y terceros
o fuera de onda. También me siento
un extranjero en mi barrio, a este lado de la "feliz"
frontera...] Etiquetas: Capitalismo, miseria moral
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viernes, noviembre 18, 2005
LA GEOMETRÍA DEL CORAZÓN
"Si uno observa al mundo sólo a través del prisma del dinero, acaba por no ver nada en absoluto." Paul Auster, La invención de la soledad.
Detrás del gris sonríe la vida
en otoñales tonos y tímidos verdes. En el hombre
sin corazón no hay geometría
de la compasión, ni siquiera asoma
el cálculo posible, es sólo un hombre poco instruido
en nieve, luna, flores. Ese zombie
firma sus fértiles contratos sobre la espalda
de más de cien mil cadáveres, y no le horroriza apenas
el reptilíneo arrastre de su propia babosa lengua
cuando miente. No hay raíces que sobrevivan
al napalm, al silencio roto
por la metralla el día de la bestia, a los psicópatas emperadores
que abren la puerta del infierno diplomáticamente;
ni hojas, mientras duermen otra vez más
la siesta más larga
los niños muertos de la guerra.
Detrás del gris sonríe la vida
en otoñales tonos y tímidos verdes, me lo dices
y quiero creerte, mientras el insomnio pertinaz me habla
de estrellas fugaces, las oriónidas
y otros deseos infinitesimalmente
poco probables... Etiquetas: Capitalismo, crueldad, Daniel Espín, guerra, política, versos cotidianos
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lunes, junio 13, 2005
RÉQUIEM. DIGAMOS QUE HABLO DE TANTOS EN ÁFRICA, ASIA, AMÉRICA LATINA
"Estoy en la ciudad alzada para su orgullo por el rico,
adonde la miseria oculta canta por las esquinas
o expone dibujos que me arrasan de lágrimas los ojos.
[...]
La revolución renace siempre, como un fénix
llameante en el pecho de los desdichados." Luis Cernuda,
Las nubes. La visita de Dios.
Contemplando la pintura de Théodore Géricault La balsa de la Medusa.
I
Cuánta esperanza en una línea de luz hacia el fondo
les resta, se despeña la tarde en la balanza.
A proa, el hombre alza los últimos brazos en honor
a la última gota; en popa, el hombre que no mira
en el campo de lo posible más que las raíces devastadas
por la corporación de la voraz langosta,
a la vez que diabólicamente siembra para la próxima recolección
la simiente de la pobreza. Lo sabéis. La victoria
no será vuestra. Será de quien truca el juego, del jugador armado
de ventajas, de quien cuenta los dólares, de las cien mil ratas
despavoridas hacia un lugar en la gloria opulenta, de los beneficiarios
de vuestro testamento. Es fácil. Después lavan sus manos
en su propio estiércol. Saben que las fauces avarientas de este lobo
es el método que no duda, ¿por qué no educarlo? Al menos decapitar
su desgarradora dentadura. Estos hipócritas prefieren
dar limosna, remendar la infinitesimal mierda
que les sobra, imponer tiritas a un cáncer y dejarlo tal cual,
les jodería a la baja el montante de sus rentas. Deben comprarse,
comprarte, comprarlo. Poseer cuanto puedan. Pobrecitos,
al contrario, no serán nada ni nadie...
Amada África y vuestros hermanos en agonía
en tantas latitudes, razas, religiones, lenguas, te mandaré flores
y tal vez una carta cuando mueras, diré que te admiro
por lo fuertes que son tus mujeres, lo dignos
que son vuestros hombres, y luego callaré por respeto.
Odiaré al mundo rico de lo inútil
y superfluo.
II
Imaginas
que Géricault daría la última pincelada
en el cabello blanco del viejo cuando pregunta
por Dios, dos o tres aldabonazos
y nadie contesta, antes de caer al mar
de los sargazos. Etiquetas: Capitalismo, Daniel Espín, versos cotidianos
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domingo, mayo 29, 2005
LOS PÁJAROS
"El pobre no tiene la culpa de ser pobre,
el rico, sí." Gloria Fuertes, Historia de Gloria.
Si un día te levantaras con el alma deshecha
en migajas, sospecha de los pájaros que están al acecho
desde los postes, como un ejército de sombras en los hilos
del telégrafo, o una nube de córvidos que abrigan
una viscosa tormenta en su vientre...
[Lector, ¿no lo huele?, ¿acaso es sólo
un terrible pálpito?]
Huye contra el viento en el rocín viejo, con tu espada
de dos reales, calza en tu cabeza el yelmo
de Mambrino. No pierdas un tiempo que pueda ser
el último, el cielo
es una nebulosa perfumada
de buitres elegantemente vestidos.
Retumban, se oscurecen los fértiles campos
de girasoles cansados de girar,
de contemplar en la eclíptica el rostro, la desolación
del Sur porque existe,
[¿más muerto que vivo?]. Etiquetas: Capitalismo, Daniel Espín, guerra, pobreza global, versos cotidianos
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sábado, mayo 07, 2005
CARDIOGNOSIS A UN HIJO DE PUTA, O ENTREVISTA CON EL VAMPIRO
Sé que no le placen los espejos en casa, teme
un día no reflejarse en ellos. Mas si se le cayera la pétrea inscripción
del templo de Delfos en la letrina, calma, no tenga ningún reparo
ni escrúpulo, (no creo que le asuste la mierda, es costumbre),
se arremanga y, como San Juan de la Cruz, lo rescata de la noche
del alma. Sabe de sobra que nadie más que usted
puede realizar ese sucio trabajo; esa cláusula está en su contrato.
No le asuste el conócete a ti mismo escrutando el fondo
de la piscina, tal vez, haya un cadáver que no conoce, o incluso
lo que esconden las oscuras raíces de los nenúfares. Luego sabe,
según el manual de cabrones que maneja como una biblia,
que no hay nada mejor que un baño pilatos en esencias
y convincentes excusas de fe de una mano
y en la otra un fajo de billetes grandes
porque, usted no bromea, me dice que equilibra su peso y le descansa
la conciencia en las cuatro patas. El ying, el yang. Me dice que después
del baño duerme como un niño de teta. Duerma, señor presidente.
Duerma tranquilo. No olvide recolectar sus beneficios brutos
que ya maduran del abono de unos bastantes miles sin determinar
de muertos inocentes, ya circulan por macabros oleoductos
hacia sus bolsillos de diseño francamente
elegantes y serenos... Etiquetas: Capitalismo, Daniel Espín, guerra, imperialismo de sangre, No a la guerra, versos cotidianos
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domingo, abril 24, 2005
A VECES NO ME QUEDA MÁS QUE SILENCIO, NI LA CONSOLACIÓN DE LA PALABRA
No se detienen, se desatan las palabras,
si forcejea el perro, si muerde las intrincadas ataduras,
los nudos de las preguntas en ladridos morse
acerca de la materia oscura,
y se enfurece,
o aúlla en las noches densas,
pues, olisquea la sangre
en las manos frías de la gigantesca sombra,
del asesino impasible, de la razón de estado que flirtea
con las demoníacas artes de la Casa Negra.
¿Oh, vencidos somos, amigo Sancho? Tal vez
mañana caigamos, mas en el campo
de batalla...
Los buenos, incluso, se travisten los lunes
de verdugo. Negro traje, a juego, corbata y sonrisa
de máscara, una excusa en el ojal y reloj de oro en el bolsillo,
el que marca la caducidad de la carne humana, de la que se nutren
los corporativos cerdos.
... Y como ya es costumbre, sin embargo, el grito se atraganta
en las cuerdas de cristal de los violonchelos que sufren
la noria de esta puta historia. Etiquetas: Capitalismo, crueldad política, Daniel Espín, versos cotidianos
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martes, abril 12, 2005
EL TEDIO DEL CHAMÁN, O EL POETA OTRA VEZ EN NEW YORK
Desde la atalaya, el sacro piso (creo que) sesenta y algo,
el chamán aguza su mirada de halcón peregrino
que no sueña, pues el prosaico ascensor
anda fuera de servicio.
(Es noche ya cerrada, y las luces de la ciudad
relatan los embustes diarios.)
No hay faros en la costa y los náufragos
en vasos largos, o se mienten,
o se ahogan.
La mierda flota (por gentileza
de Arquímedes) por los colectores de la Séptima Avenida
hasta Tiffanny's y Wall Street (ya sabéis)
y los etcétera infames...
El chamán contempla, por dentro, el cuaternario estómago
del monstruo, la triste y ruda magnificencia
de la vanidad.
El imperio de la soledad muda
y su rearmada paranoia. Etiquetas: Capitalismo, Daniel Espín, vanidad, versos cotidianos
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOWxg1Yp0dTrYigFUtQFwe3maxOKuIJp7S3M_ZjRETuCo3pIoRTr65kmjLIuX6sqYMIayIpoddxn7X_jeiU4pgUtDhHqYB-k-LqPZozKKI1wFUC99DtorlG_Ko3zxSaGQhLrQ1/s800-Ic42/cuerda.jpg "La conciencia del poeta. La cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")