LA ALQUIMIA DE LOS DÍAS
[A modo de prólogo]La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.] El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.] Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días... Invierno, 2005 | Daniel Espín López
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jueves, octubre 22, 2020
TELEGRAMA A LAS ESTRELLAS Y FULGOR BOREAL
"Donde una estrella fue
sólo hay negrura y vacío,
un hoyo negro." Ernesto Cardenal,
Versos del pluriverso.
"Verde de moho es la casa del olvido." Paul Celan,
La arena de las urnas.
"Pasa o tempo sin deterse,
río infindo de silencio,
río infindo, noite e día,
río infindo, branco e negro." Celso Emilio Ferreiro,
Longa noite de pedra.
 donde los tambores congelaron a golpes los quejidos
de los ahora yertos relojes
donde crece de a poco la yerba temblorosa
y a pesar de todo todo lo caído ya río
abajo
donde la arena vertida desgarra las córneas
porque no olvidan el llanto
ni el aullido que trae
la montaña,
donde la arena de mano del olvido cae cae
sobre la sangre que aún late y habita como latido
en la cajita de plata con los otros
lívidos abandonos
ese fulgor diminuto como flor de tiempo
contra la intemperie y el frío
ese cálido refugio donde encogerse
como una semilla dentro
de la tierra
cuando tanto aflige la tormenta
en esta isla sin tesoro...
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viernes, septiembre 25, 2020
VENDRÁ EL INVIERNO Y SIN EMBARGO
"Corta la vida o larga,
todo lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria." Ida Vitale,
Procura de lo imposible.
Vendrá el invierno y sin embargo
han de brotar del laurel salvaje las pequeñas
flores
blancas
caerán como antes de esta nostalgia como antaño
caerán sobre tu hocico sobre tu lomo de oro y tierra como copos
de nieve que sacros resplandecen
en el recuerdo atesorado
en lejanos sueños
donde creo que
hay vida mientras tanto… Etiquetas: Daniel Espín, elegía, gratitud, poesía, poeta, Tao, tristeza, versos, versos cotidianos
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jueves, septiembre 17, 2020
LA LETANÍA DE LOS PORQUÉS
“La depresión es aburrida, creo
y haría mejor en hacer
un poco de sopa e iluminar la cueva.” Anne Sexton,
La furia de las tormentas de lluvia.
“Cuando ya no haya nada
Sino palabras que borra el cierzo” Leopoldo María Panero,
Sombra.
“¡qué vacío tan inmenso,
tan inmenso! en derredor…” Amado Nervo,
Los jardines interiores.
por qué aquel cadáver de la rosa en aquel entonces exultante
esconde la luz y apaga cuerpo y alma
en la pudridera donde llora
moho y lágrimas secas bajo el frío mármol
del jarrón
por qué aquel girasol vomita el fulgor de áureos pétalos
y agacha el cáliz seco y desgarrado y caído
cuando los astros luminares que tanto amaba expiraron a solas
en el largo viaje a ninguna parte
por qué aquellos cálices medio vacíos están llenos
de cenizas sin brazos, ni palabras amables en el corazón
del no muerto donde vive el ígneo gusano
de la desesperación
por qué aquel eterno retorno de nuevo acaba en las manos
y como déjà vu metódico requema por cada senda, por cada semilla
de dolor y sí, también de alegría aun árida y de fortuita belleza
de vez en cuando, en fin, por qué aquel cansancio
en la ciénaga secular
por qué acaece que el ser y el no ser lo sean al mismo tiempo al filo
de la cuchilla cuando tiembla el puente bajo los pies por encima
del eco estridente y voraz del silencio maldito
que serpea
sin caudal
debajo de la sequía
dentro de los párpados en las cuencas desnudas
donde sedimentan las esquirlas del ahogado gemido
del amado perro que no encuentra el camino
de regreso a casa a este lado
del ruido y la nada…
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viernes, agosto 28, 2020
LA PERSISTENCIA DE LA ESPERANZA
“Esa tristeza pájaro carnívoro;... [...]
Pájaro que picotea pedacitos de sangre,…” Vicente Aleixandre,
La destrucción o el amor, Tristeza o pájaro.
“Entre chien et loup (entre perro y lobo) es como llaman los franceses a esa luz indecisa del atardecer que se produce cuando el sol ya se ha ocultado pero la noche no se ha adueñado todavía de la tierra; esa luz difusa y gris que se parece a lo que en el cine llaman noche americana.” Julio Llamazares,
Entre perro y lobo.
"y tiembla la esperanza como una flor" Leopoldo María Panero,
Orfebre.
mientras escribo esta carta
sin destino
a la distancia de los lares que no imaginas, lejos
como nunca, contemplo
los barcos pasar y también perderse en un acaso tristísimo vaivén
vocalizando un adiós coral de visillos y luz
cenicienta y baldía
a esa última hora de la tarde noche
cuando entre perro y lobo
emborrona de sombría extrañeza el paisaje
de la vida y pienso, pienso
en ti, en vosotros y espero sin
esperanza
sí
como aquellos muy hábiles pescadores en la orilla
del Inarijärvi porque tal vez un día de éstos quién sabe
saltará el salmón de las frías aguas
y se dejará ver sin más,
ni razón…
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lunes, agosto 10, 2020
SIN TI EN LA CASA DE ASTERIÓN
"El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre. —¡Lo creerás, Ariadna! —dijo Teseo—. El Minotauro apenas se defendió." Jorge Luis Borges, El Aleph, La casa de Asterión.
"Es de eso de lo que hablan, con lentitud, las olas.
Se oye pasar un tren por el puente de hierro
que cruza por encima de las casas.
Es un grito de amor desesperado.
Una triste ternura que se va." Joan Margarit,
No estaba lejos, no era difícil.
Para Tao.
 SIN TI en el rumiaje en la Soledad
en el laberinto que no habita ni siquiera Nadie
en la casa de Asterión bajo la cáscara
del Olvido con que me nombran
SIN TI Nadie sabe de Nadie en verdad y la Nada
creo que es la última cena
SIN TI la Melancolía de a gotas resbala
por las rocas de la gruta como fugaces estrellas
que alumbran los íntimos umbrales
SIN TI la casa de la Decepción
cuando contemplo el rostro de los otros sin máscara
y el de este necio aflictivo contrahecho
Mundo que huele a lodo
fétido y brutal
SIN TU MIRADA limpia y verdadera
que pueda contemplar ese mundanal espectáculo
por mis ojos
con la más pura de las inocencias...
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martes, julio 28, 2020
LAS AUSENCIAS
"Y aunque tú no has de verlas.
Para hablar con tu ausencia
Estas líneas escribo,
Únicamente por estar contigo." Luis Cernuda,
Con las horas contadas, Poemas para un cuerpo, III.
"mala puta la muerte y su caballo encabritado su fétido atavío" José Manuel
Caballero Bonald,
Entreguerras o De la naturaleza de las cosas.
NADA, ni luz y el vacío relámpago
y el baúl devorado por la noche [que
sentencian] infinita
y apenas astillas de luciérnagas efímeras. Luego
sorda oscuridad
y el laúd contra el rompiente y los desperdicios
de la pobre materia que somos, pavesas y racimos
de notas breves,
de adioses eternos que a horcajadas se los lleva
la masacre del tiempo
en la batalla.
Aún albergo, sin embargo, el consuelo [inútil,
quizá] de la memoria
cuando entona los versos en las soledades: los que
contemplaron
mis latidos aquellos días hoy ya cenizas bajo las raíces
de los árboles, o en la reverberación de las hojas y el zorzal
como signos [que conmueven], o en la honda, honda herida
de la
tierra, lágrimas
y el muy
frío
mineral.
NADA resta, salvo el espejismo del viento que toca la campanilla
de la puerta en carne viva las tardes encalladas
cuando
[inútilmente, quizá] sin NADA
que esperar sin lírica en deshaciéndome
larga, largamente
os recuerdo, amadas
sombras...
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sábado, febrero 01, 2020
LA MUERTE DEL ÚLTIMO AMIGO
"Todavía un instante, mientras todo se pierde,
la memoria que guarda la belleza de un rostro,
esos ojos lejanos que derraman
su claridad aquí, tan dulce y leve,
este amor obstinado
para cuando el olvido..." Ángel González,
101+19=120 poemas, Sol ya ausente.
"Quoth the Raven, 'Nevermore.'" Edgar Allan Poe, El cuervo.
In memóriam: a nuestro amigo, a nuestro hijo Tao que fue tan verdadero y bondadoso. Inauguro también un blog dedicado a su memoria: Leer Para Ser Libre.
de aquel valle deviene el aullido sí hoy aúlla el silencio
por las estancias que tú habitabas donde tú eras la certidumbre
de que eso era la vida. Con tu figura sobre la roca sí hoy aúlla
el silencio, el silencio que devasta estas horas, que retumba
en el hueco de la memoria última. El silencio
que es la hoja caída tal vez tu nítida ausencia que dibuja
algunas estelas en el aire como el último sendero
que recorras
hasta el nunca jamás de aquel cuervo
delante de mis ojos que hoy sin cielo han quebrado
en la fragilidad del todo...
TAO: SUS HUELLAS EN LA NIEVE. Te echamos de menos. Tu memoria pervivirá en nosotros; en verdad, tú has dejado una indeleble huella en el mundo, en la vida de todos... [ Si quieres también puedes descargar el vídeo cortitometraje de homenaje y memoria: "Lejos, lejos del mundanal ruido."]
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOWxg1Yp0dTrYigFUtQFwe3maxOKuIJp7S3M_ZjRETuCo3pIoRTr65kmjLIuX6sqYMIayIpoddxn7X_jeiU4pgUtDhHqYB-k-LqPZozKKI1wFUC99DtorlG_Ko3zxSaGQhLrQ1/s800-Ic42/cuerda.jpg "La conciencia del poeta. La cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")