"Así es mi vida, piedra, como tú; como tú, piedra pequeña..." León Felipe, Versos y oraciones de caminante.
"La vida se filtra en la poesía por grietas difíciles de precisar, y la poesía habla de manera directa o indirecta de la vida, de toda la vida a la vez, de todo lo que somos, de todo lo que hemos sido." Luis García Montero, Mañana no será lo que Dios quiera.
"...escribiendo en las posadas lo que había discurrido por el camino." Saavedra Fajardo, Empresas políticas.
"La soledad siguiendo, / rendido a mi fortuna, / me voy por los caminos que se ofrecen, / por ellos esparciendo / mis quejas de una en una / al viento, que las lleva do perecen..." Garcilaso de la Vega, Canción segunda.
"Los confines del alma no podremos encontrarlos caminando, aunque recorramos todos los caminos: así es de profunda su expresión." Heráclito.
"Los poetas carecen de pudor con respecto a sus vivencias: las explotan." F. Nietzsche, Más allá del bien y del mal.
"Tengo necesidad de escribir cosas que, en parte, se me escapan, pero que son la prueba precisamente de lo que en mí es más fuerte que yo mismo." Albert Camus, Carnets.
"Pasos de un peregrino son errante cuantos me dictó versos dulce Musa en soledad confusa, perdidos unos, otros inspirados." Luis de Góngora, Soledades.
"Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino." Vicente Aleixandre, Sombra del paraíso.
"Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse." Gabriel Celaya, Cantos íberos.
"No me queréis, lo sé, y que os molesta / cuanto escribo. ¿Os molesta? Os ofende. / ¿Culpa mía tal vez o es de vosotros? " Luis Cernuda, Desolación de la Quimera.
"La verdad es el objetivo profundo de la poesía." Joan Margarit, Se pierde la señal.
"Los versos fluyen sin cesar, y yo los espanto como siempre hasta que oigo vibrar uno que vale." Anna Ajmátova, Réquiem y otros escritos.
"Me da sueño leer mis poesías / Y sin embargo fueron escritas con sangre." Nicanor Parra, Poemas y antipoemas.
La bitácora [que hojeas] comenzó a gestarse una noche fría de invierno cuando contemplaba las estrellas esparcidas [aparentemente, al azar] por un cielo profundo y limpio, miles y miles de millones de estrellas imperturbables a los fines de los hombres en este diminuto planeta [que no es sólo nuestro y que además conoce su destino: el cuándo le alcance depende de la medida de nuestra Estupidez, de nuestra Codicia, de nuestra Soberbia, de la medida de nuestro Ego, de nuestro Antropocentrismo idiota, ciego y extremadamente predatorio.]
El Hombre camina [como puede] bajo esas estrellas porque no sólo le espolea el hambre o la sed [esas nobles necesidades], sino también porque hay sed y hambre de verdad y conocimiento [de sí mismo, de los otros, de lo cognoscible y de lo que no lo es.] La curiosidad es indispensable para sobrevivir. Es caminante, peregrino, viajero y lo es tras una estela inasible y abandonando sutiles huellas [o versos, tal vez, inútiles] por doquier que el mar del tiempo se llevará a no sé dónde ni cuándo [como estas mismas palabras que ahora y aquí escribo: un mensaje en una botella.]
Es la alquimia de los días, al crepúsculo, el oro de Ulises. Los días pasan y segregan, depuran al menos dos versos mal rimados: del plomo de la realidad vivida, de las horas de cinc, de las visiones de azufre de la vigilia, del lapislázuli del sueño. Se subliman en oro converso, en gotas contables, en uno, dos o cuatro versos significantes de lo insignificante, de las cosas pequeñas que son, que nos pasan. Se transmutan en materia poética: en conjunción, las palabras y los días...
Invierno, 2005 | Daniel Espín López
[ ]
jueves, octubre 22, 2020
TELEGRAMA A LAS ESTRELLAS Y FULGOR BOREAL
"Donde una estrella fue
sólo hay negrura y vacío,
un hoyo negro." Ernesto Cardenal, Versos del pluriverso.
"Verde de moho es la casa del olvido." Paul Celan, La arena de las urnas.
"Pasa o tempo sin deterse,
río infindo de silencio,
río infindo, noite e día,
río infindo, branco e negro." Celso Emilio Ferreiro, Longa noite de pedra.
donde los tambores congelaron a golpes los quejidos
de los ahora yertos relojes
donde crece de a poco la yerba temblorosa
y a pesar de todo, todo lo caído ya río
abajo
donde la arena vertida desgarra las córneas
porque no olvidan el llanto
ni el aullido que trae
la montaña,
donde la arena de mano del olvido cae cae
sobre la sangre que aún late y habita como latido
en la cajita de plata con los otros
lívidos abandonos
ese fulgor diminuto como flor de tiempo
contra la intemperie y el frío
ese cálido refugio donde encogerse
como una semilla dentro
de la tierra
cuando tanto aflige la tormenta
en esta isla sin tesoro...
"Corta la vida o larga,
todo lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria." Ida Vitale, Procura de lo imposible.
Vendrá el invierno y sin embargo
han de brotar del laurel salvaje las pequeñas
flores
blancas
caerán como antes de esta nostalgia como antaño
caerán sobre tu hocico sobre tu lomo de oro y tierra como copos
de nieve que sacros resplandecen
en el recuerdo atesorado
en lejanos sueños
donde creo que
hay vida mientras tanto…
“La depresión es aburrida, creo
y haría mejor en hacer
un poco de sopa e iluminar la cueva.” Anne Sexton, La furia de las tormentas de lluvia.
“Cuando ya no haya nada
Sino palabras que borra el cierzo” Leopoldo María Panero, Sombra.
“¡qué vacío tan inmenso,
tan inmenso! en derredor…” Amado Nervo, Los jardines interiores.
por qué aquel cadáver de la rosa en aquel entonces exultante
esconde la luz y apaga cuerpo y alma
en la pudridera donde llora
moho y lágrimas secas bajo el frío mármol
del jarrón
por qué aquel girasol vomita el fulgor de áureos pétalos
y agacha el cáliz seco y desgarrado y caído
cuando los astros luminares que tanto amaba expiraron a solas
en el largo viaje a ninguna parte
por qué aquellos cálices medio vacíos están llenos
de cenizas sin brazos, ni palabras amables en el corazón
del no muerto donde vive el ígneo gusano
de la desesperación
por qué aquel eterno retorno de nuevo acaba en las manos
y como déjà vu metódico requema por cada senda, por cada semilla
de dolor y sí, también de alegría aun árida y de fortuita belleza
de vez en cuando, en fin, por qué aquel cansancio
en la ciénaga secular
por qué acaece que el ser y el no ser lo sean al mismo tiempo al filo
de la cuchilla cuando tiembla el puente bajo los pies por encima
del eco estridente y voraz del silencio maldito
que serpea
sin caudal
debajo de la sequía
dentro de los párpados en las cuencas desnudas
donde sedimentan las esquirlas del ahogado gemido
del amado perro que no encuentra el camino
de regreso a casa a este lado
del ruido y la nada…
“Esa tristeza pájaro carnívoro;... [...]
Pájaro que picotea pedacitos de sangre,…” Vicente Aleixandre, La destrucción o el amor, Tristeza o pájaro.
“Entre chien et loup
(entre perro y lobo) es como llaman los franceses a esa luz indecisa del
atardecer que se produce cuando el sol ya se ha ocultado pero la noche no se
ha adueñado todavía de la tierra; esa luz difusa y gris que se parece a lo que
en el cine llaman noche americana.” Julio Llamazares,
Entre perro y lobo.
"y tiembla la esperanza como una flor" Leopoldo María Panero,
Orfebre.
mientras escribo esta carta
sin destino
a la distancia de los lares que no imaginas, lejos
como nunca, contemplo
los barcos pasar y también perderse en un acaso tristísimo vaivén
vocalizando un adiós coral de visillos y luz
cenicienta y baldía
a esa última hora de la tarde noche
cuando entre perro y lobo
emborrona de sombría extrañeza el paisaje
de la vida y pienso, pienso
en ti, en vosotros y espero sin
esperanza
sí
como aquellos muy hábiles pescadores en la orilla
del Inarijärvi porque tal vez un día de éstos quién sabe
saltará el salmón de las frías aguas
y se dejará ver sin más,
ni razón…
"El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre. —¡Lo creerás, Ariadna! —dijo Teseo—. El Minotauro apenas se defendió." Jorge Luis Borges, El Aleph, La casa de Asterión.
"Es de eso de lo que hablan, con lentitud, las olas.
Se oye pasar un tren por el puente de hierro
que cruza por encima de las casas.
Es un grito de amor desesperado.
Una triste ternura que se va." Joan Margarit, No estaba lejos, no era difícil.
Para Tao.
SIN TI en el rumiaje en la Soledad
en el laberinto que no habita ni siquiera Nadie
en la casa de Asterión bajo la cáscara
del Olvido con que me nombran
SIN TI Nadie sabe de Nadie en verdad y la Nada
creo que es la última cena
SIN TI la Melancolía de a gotas resbala
por las rocas de la gruta como fugaces estrellas
que alumbran los íntimos umbrales
SIN TI la casa de la Decepción
cuando contemplo el rostro de los otros sin máscara
y el de este necio aflictivo contrahecho
Mundo que huele a lodo
fétido y brutal
SIN TU MIRADA limpia y verdadera
que pueda contemplar ese mundanal espectáculo
por mis ojos
"Y aunque tú no has de verlas.
Para hablar con tu ausencia
Estas líneas escribo,
Únicamente por estar contigo." Luis Cernuda, Con las horas contadas, Poemas para un cuerpo, III.
"mala puta la muerte y su caballo encabritado su fétido atavío" José Manuel Caballero Bonald, Entreguerras o De la naturaleza de las cosas.
Para Tao y las otras Ausencias amadas que no olvido.
NADA, ni luz y el vacío relámpago y el baúl devorado por la noche [que sentencian] infinita y apenas astillas de luciérnagas efímeras. Luego sorda oscuridad y el laúd contra el rompiente y los desperdicios de la pobre materia que somos, pavesas y racimos de notas breves, de adioses eternos que a horcajadas se los lleva la masacre del tiempo en la batalla.
Aún albergo, sin embargo, el consuelo [inútil, quizá] de la memoria cuando entona los versos en las soledades: los que contemplaron mis latidos aquellos días hoy ya cenizas bajo las raíces de los árboles, o en la reverberación de las hojas y el zorzal como signos [que conmueven], o en la honda, honda herida de la tierra, lágrimas y el muy frío mineral.
NADA resta, salvo el espejismo del viento que toca la campanilla de la puerta en carne viva las tardes encalladas cuando [inútilmente, quizá] sin NADA que esperar sin lírica en deshaciéndome larga, largamente os recuerdo, amadas sombras...
"Todavía un instante, mientras todo se pierde,
la memoria que guarda la belleza de un rostro,
esos ojos lejanos que derraman
su claridad aquí, tan dulce y leve,
este amor obstinado
para cuando el olvido..." Ángel González, 101+19=120 poemas, Sol ya ausente.
"Quoth the Raven, 'Nevermore.'" Edgar Allan Poe, El cuervo.
In memóriam: a nuestro amigo, a nuestro hijo Tao que fue tan verdadero y bondadoso. Inauguro también un blog dedicado a su memoria: Leer Para Ser Libre.
de aquel valle deviene el aullido sí hoy aúlla el silencio
por las estancias que tú habitabas donde tú eras la certidumbre
de que eso era la vida. Con tu figura sobre la roca sí hoy aúlla
el silencio, el silencio que devasta estas horas, que retumba
en el hueco de la memoria última. El silencio
que es la hoja caída tal vez tu nítida ausencia que dibuja
algunas estelas en el aire como el último sendero
que recorras
hasta el nunca jamás de aquel cuervo
delante de mis ojos que hoy sin cielo han quebrado
en la fragilidad del todo...
TAO: SUS HUELLAS EN LA NIEVE. Te echamos de menos. Tu memoria pervivirá en nosotros; en verdad, tú has dejado una indeleble huella en el mundo, en la vida de todos...
"Roy: Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.
[ Roy muere. La paloma sale volando hacia el cielo. Aparece Gaff ]
Deckard (voice-over): No sé por qué me salvó la vida. Quizás en esos últimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca. No sólo su vida: la vida de todos. Mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: de dónde vengo, adónde voy, cuánto tiempo me queda... Todo lo que yo podía hacer era sentarme allí y verle morir." El memorable pasaje del guión del film Blade Runner que dirigió Ridley Scott.
De oeste a este la montaña es llovizna leve. Lírica imposible de ser expresión: y dentro, dentro de mis cansados ojos como un azucarillo de albor se desvanece...
Se desvanece como también se desvanecen mis pasos, mis huellas. Agua es mi cuerpo; mi sangre, líquida piedra. El tiempo, un abrazo sin retorno que añoro algunas veces.
Se desvanece también mi boca luego mientras recito este mismo verso como si fuera el último que recitara
y del que no quedará nada de nada salvo que por suerte
se desvanezca también en vuestros ojos ahora como una gota de vida y resistencia si tú, lector, leyeras o contemplaras este poema delicuescente como un arroyo. Verdaderamente te agradezco que me hagas compañía durante estos pocos segundos que pierdes con este
poeta...
En una de tantas ocasiones que andaba por la montaña como suelo (especialmente por la Sierra de Guadarrama) nos encontramos este zorro y yo y por fortuna pude grabarlo en video, luego con el montaje este encuentro azaroso lo embellecí un poco más. Este video que, particularmente amo por la experiencia que supuso para mí haberla vivido, podría de alguna manera representar el sentido de este poema. Este zorro se me aparece no sé si ¿del vientre de la niebla o lo parieron los árboles y la montaña?, en todo caso, tal como aparece, desaparece... Se desvanece como tantas otras buenas y bellas cosas de nuestra vida que cuando se desvanecen nos dejan un poco más de soledad y cierta sensación de desamparo y abandono que tal vez podamos o no rellenar con otras cosas. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
Este poema está dedicado a TAO,
este perro labrador que ES:
sendero, compañía y
humanidad...
*◊*
"El Tao que puede ser expresado no es el verdadero Tao."
Lao-tze, Tao Te King.
Es posible
un poema sin palabras?
Decir
sin pronunciar: no hay huellas
en la nieve. Sólo refulge el pedernal a ráfagas
en tus labios, pero callas. Sólo acaso
estas lágrimas invisibles como puntos suspensivos
en el exhausto exhausto
vacío...
¿Cuánto más se puede decir sin decir nada
en absoluto? Estos versos
por supuesto no existen, luego callarán
para siempre...
El poeta en la cima de la Peña Blanca, vertical, caliza y guardiana almena peñascosa de Peñalba de Santiago, la que también alberga a sus pétreas enaguas de lino blanco la cueva ermita de San Genadio, ermitaño clave y revolucionario que fue en lugar y paisaje de eremitas y monjes: el Valle del Silencio en la comarca del Bierzo [al noroeste de España].
Blanquísima por la luz mordida cuando despiertas, o dulcedumbre con manos de albura que sanan de viva piedra: virgen, troyana y madre.
En tu alma cumbre cicatrizo al fin los párpados cálices, y abandono un deseo hasta el otoño que devenga si viniere. Así que otra vez me hables asimismo desnuda y con este poeta echado sobre tus latidos amables [que de adentro
arrancan de raíz del centro de la tierra.]
Cuánto amor, evohé, se reúne alrededor de un corazón de tan esponjosa materia, y cuánto se me crea a la vez que de nuevo vislumbro tu cuerpo bañándose en claridades [no previstas en mi pagana biblia de cabecera] guardando el secreto del silencio en sus tebaicos brazos después de caída generosamente la lluvia
[como un milagro en los cansados pies de los desiertos de este poeta...]
Dale al play si quieres contemplar las tierras, las montañas, el valle que ha inspirado este poema y además escuchar el recitado del poeta [más o menos afortunado] al final de este video: que realicé para que así contemplándolo entendieran unos amigos mi pasión por estas alturas y sus silencios. Puedes también visitar mi sitio en youtube para visionar éste y otros videos también de mi cosecha: http://www.youtube.com/DannyELest.
"Ahora, únicamente era Siddharta, el que se había despertado: nada más. Respiró profundamente y, por un momento, al sentir frío, se estremeció. Nadie estaba tan solo como él." H. Hesse, Siddharta.
"--Tu problema, muchacho, es que aún crees, si eres un buen chico, serás recompensado." Elia Kazan, Los asesinos.
te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más
cerca
de aquéllos que tanto aprecias o cuando lejos te halles sabes que
te olvidarán o cuando ceses y no llames
como solías a sus
puertas
te olvidarán así que no podrás eludir y aun denodadamente
la tristeza la canción eterna
de la decepción
lo sabes
te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más
y su inescrutable hermético y sordo silencio
te haga desaparecer completamente
de sus vidas
[lo sabes no comprender será tu maldición así lo predijo
el oráculo la maldición del porqué
opaco y confuso]
te olvidarán cuando tus pasos
no resuenen nunca
más
te olvidarán inapelablemente incluso
hasta borrar tu nefasto nombre del corazón
de las piedras
El poeta en Islandia, la isla de la Tristeza...
Puedes también visitar mi sitio en youtube para visionar éste y otros videos también de mi cosecha: DannyELest
Dedicated to Carola from Venray, Holland [Nederland, Netherlands, Países Bajos].
"...de una cosa estoy convencido: que la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable." Stig Dagerman, del cuento breve escrito por este sueco libertario de casi, casi el mismo título que la cita.
"Es increíble las pocas ganas que tiene uno de fingir en ciertos momentos." Michelangelo Antonioni, La notte. [Del guión del mismo filme. Diálogo entre el moribundo y su mejor amigo.]
De ser colonizados algunos pechos por esos malditos peces
de arpones y acículas y rotos cristales y astillas
como redes de arrastre, escribirían
con sus corvos dientes a tientas en las paredes
del corazón, pero más allá de las depresiones en los cráteres
de los ojos, en conjuntos vacíos y en áridas bellezas
que en pie aún resisten. Pero más adentro como pétalos
desprendidos fuera del acuario adonde van cayendo de rodillas
como lágrimas hasta el fin de estos espasmos
y relieves casi sarmientos de sanguina
en el rostro revelado,
escribirían por ejemplo cuánto
hambre se les amontona, cuánto aman y no hay qué amar, cuánto
les desprecian [y tanto, ¿por qué?], cuánto manchan los falsos y quema
el frío en la desgana, cuánto desgarran la piel [en verdad,
no tan dura] las fauces de la soledad que les despedazan
los días infames, cuánto duele durante años
dentro de la bota una piedrecita, o cuánto más escandalosamente
agonizarían acaso en el suelo a pinceladas gruesas
de tiempo y asfixia o de malísima suerte,
pero, es verdad, a veces, los hermosos vencidos,
como campanas que repican rellenas de licor y sentido, sin qué decir
doblan como latidos aprisa, aprisa en el oído
del conmovido poeta
cuando la sangre despierta de noche en el beso
a la durmiente que camina entre los vivos
y los muertos
cuando la soledad de unos se restriega
contra la soledad de otros: tan cerca y solamente
respirando
cuando la caricia de mirarse es hasta un tanto tristísima en el aire,
pero es también la insaciable necesidad
de consuelo
cuando los versos que escribo acuden como el testimonio
de aquellas horas, pero ciertas en la palpitación,
luego mansa como lo es la lluvia de Venray aquellos días
despeñándose del cóncavo laberinto por la úlcera parloteante
de los tejadillos, por la pringosa neuropatía
de los tiovivos sin lucecitas en el destejer y demarrarse
o al derecho o al revés confusamente y escurriéndose el hilo nudoso
de sus vástagos espectrales en círculos
vidriosos
cuando la verdad es aún evanescente, pese a ser memoria
sin querer en estas manos, o peregrina aún por un sendero de pólvora
de hormigas por la discontinua línea del corazón
hasta el límite de las apariencias
y las palabras
como un manantial de signos para nada que nunca nadie descifraría
en el olvido, porque sólo aquellas hormigas saben
de la clave y de los fragmentos que abandonan
de repente en el naufragio
...en estas manos, todos los restos
como una isla que espera siempre un poco
de todo, un poco de nada, pero siempre
desierta sin viernes,
sin vosotros...
El poeta con unos amigos visita el museo Bonnefanten de Maastricht, Países Bajos [Netherlands]. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
"Y a un mundo que no tiene pies ni cabeza, de merced se le da [nombre de] el descabezado." Baltasar Gracián, El criticón.
No conviene, poeta, que despiertes, reúne
los trozos huérfanos
de ti mismo, de los otros, del mundo
conocido esparcidos en el espacio
de la bestia triunfante
y anda con esta corona de carnaval a cuestas
hasta la meta disponible. No mires atrás. Abandona
en la cuneta las paradojas indelebles
y los desconciertos, uno a uno
recopila los rostros desdibujados de todos en la galería secreta
[y llora si pudieras encontrar el manantial
en el Jardín Terreno] o recuérdalos cálidamente
siempre tal cual desaparecieron en la última escena
del teatrillo de sombras chinas
tras el telón y, aunque te nombren el desertor y el extranjero
y te nieguen el pan y la sal en el destierro
y cierren sus puertas, prefiero ser [el viento en los sauces]
el proscrito invisible con una determinación sin brújula
a refugiarte lejos, tan y tan lejos como alcance,
de la especie incongruente...
Buscando el Norte (1ª parte). El poeta de viaje por Escandinavia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
Buscando el Norte (2ª parte). El poeta de viaje por Escandinavia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
"Nada se sabe, todo se imagina." Federico Fellini.
No podrías guardar la Luz en una jaula, la Realidad es altamente volátil y rehuye un límite de honestas proposiciones y entropía. Unos informan que es ilusoria, otros demoran el esbozo final. Se la define (sin manidas esencias y estúpidos que parlotean de absolutos) una hoja en blanco, por tanto escribe lo que te apetezca, pero no tengas miedo, escríbelo al vuelo en el aire, sobre todo, asegura que las montañas lo traen, sea lo que fuere, fresco y limpio sin polvorientos paradigmas ni dogmas herpes, así que no te fíes de hipnóticos púlsares y luciérnagas de colores con pieles de cordero. No seas carne de cañón
de sectas y religiones, de políticos y políticas. Escribe como quieras. Lee más y mejor. Piensa: Escribe tu vida mientras
Caminas...
El poeta en Reykjavík... Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
"Lejos del mar nunca podrás ser libre."
JM Caballero Bonald, Diario de Argónida.
Lejos andan los fragmentos del corazón (explotó como una granada inesperadamente, o por desidia), y se esparcen de una parte a otra de una ciudad cualquiera, sobrevuelan el vacío.
Como esos patos salvajes que hace años no vuelven, no recuerdan el rastro de vuelta, olvidaron la geografía básica y mi corazón por las mordeduras es el país incompleto. Anhelas reunir, como el doctor Frankenstein, los miembros, los despojos del rompecabezas, e infundir de nuevo la vida a ese monstruo necesario.
El poeta en Helsinki, Finlandia. Dale al play si quieres verlo o visítame en youtube.
"No sé si mis palabras son de paz y consuelo o de desolación." José Corredor-Matheos, El don de la ignorancia.
A mi amigo el montañero César Abalos que se lo llevó con 36 años un alud de nieve en los Pirineos de Huesca.
Se lo llevó el último suspiro tan helado del invierno al borde
de los primeros brotes de una primavera que se anuncia sin ti...
Se lo llevó tumbando el árbol aún tan pleno en la nieve. Por qué al borde del sendero me lo detienes cuando había por ascender tantos sueños. Por qué la luz de la montaña es un silencio ahora inmenso que atesora codiciosamente tu alma en un cofrecillo de cuánticas nubes que viajan siempre hasta desvanecerse del todo en el viento solar.
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![Es la conciencia del poeta. Es la cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOWxg1Yp0dTrYigFUtQFwe3maxOKuIJp7S3M_ZjRETuCo3pIoRTr65kmjLIuX6sqYMIayIpoddxn7X_jeiU4pgUtDhHqYB-k-LqPZozKKI1wFUC99DtorlG_Ko3zxSaGQhLrQ1/s800-Ic42/cuerda.jpg "La conciencia del poeta. La cuerda del poeta [palabras y más palabras para Conocer] con que asciende o desciende...")